<?xml version='1.0' encoding='UTF-8'?><?xml-stylesheet href="http://www.blogger.com/styles/atom.css" type="text/css"?><feed xmlns='http://www.w3.org/2005/Atom' xmlns:openSearch='http://a9.com/-/spec/opensearchrss/1.0/' xmlns:georss='http://www.georss.org/georss' xmlns:gd='http://schemas.google.com/g/2005' xmlns:thr='http://purl.org/syndication/thread/1.0'><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265</id><updated>2012-02-17T01:55:32.068+01:00</updated><category term='Veronika decide morir'/><category term='Kundera'/><category term='Jose Saramago'/><category term='lectura'/><category term='Bucay'/><category term='Maestro y Margarita'/><category term='Mijaíl Bulgákov'/><category term='Mis Blogs'/><category term='Insoportable levedad del ser'/><category term='Once minutos'/><category term='Bach'/><category term='El Demonio y la Señorita Prym'/><category term='María Dueñas'/><category term='Markus Zusak'/><category term='La tercera resignacion'/><category term='Dejame que te cuente'/><category term='Garcia Marquez'/><category term='Ron Jones'/><category term='presentacion'/><category term='Recomendados'/><category term='El tiempo entre costuras'/><category term='El Cuento Numero Trece'/><category term='Diana Setterfild'/><category term='La bruja e Portobello'/><category term='Zafon'/><category term='Marina'/><category term='Cometas en el Cielo'/><category term='Ilusiones'/><category term='Citas'/><category term='Remarque'/><category term='La Sombra del Viento'/><category term='El Camino'/><category term='El Vencedor esta solo'/><category term='El viaje del Elefante'/><category term='Khaled Hosseini'/><category term='La tercera Ola'/><category term='Paolo Coelho'/><category term='A orillas del río Piedra...'/><category term='La Ladrona de Libros'/><category term='Cuentos para pensar'/><category term='El Principito'/><category term='Pabellon de Cancer'/><category term='bookcrossing'/><category term='Alexandr Solzhenitsyn'/><category term='Saint-Exupery'/><category term='Miguel Delibes'/><title type='text'>Libros mios ... vida mia</title><subtitle type='html'></subtitle><link rel='http://schemas.google.com/g/2005#feed' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/posts/default'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default?max-results=100'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/'/><link rel='hub' href='http://pubsubhubbub.appspot.com/'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><generator version='7.00' uri='http://www.blogger.com'>Blogger</generator><openSearch:totalResults>34</openSearch:totalResults><openSearch:startIndex>1</openSearch:startIndex><openSearch:itemsPerPage>100</openSearch:itemsPerPage><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-1707607780536382489</id><published>2011-07-03T22:55:00.000+02:00</published><updated>2011-07-03T22:55:26.264+02:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='María Dueñas'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='El tiempo entre costuras'/><title type='text'>María Dueñas - "El Tiempo Entre Costuras"</title><content type='html'>&lt;div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/-KRiwNx7OPeg/ThDWwLc-2TI/AAAAAAAADLw/fI45Q6zr_Vk/s1600/tiempo_costuras.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"&gt;&lt;img border="0" height="200" src="http://2.bp.blogspot.com/-KRiwNx7OPeg/ThDWwLc-2TI/AAAAAAAADLw/fI45Q6zr_Vk/s200/tiempo_costuras.jpg" width="132" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;- Dejarlo todo y volver a la normalidad: sí, aquélla sin duda era la mejor opción. El problema era que ya no sabía dónde encontrarla. ¿Estaba la normalidad en la calle de la Redondilla de mi juventud, entre las muchachas con las que crecí y que aún peleaban por salir a flote tras perder la guerra? ¿ Se la llevó Ignacio Montes el día en que se fue de mi plaza con una máquina de escribir a rastras y el corazón partido en dos, o quizá me la robó Ramiro Arribas cuando me dejó sola, embarazada y en la ruina entre paredes del Continental? ¿Se encontraría la normalidad en el Tetuán de los primeros meses, entre los huéspedes tristes de la pensión de Candelaria, o se disipó en los sórdidos trapicheos con los que ambas logramos salir adelante? ¿Me la dejé en la casa de Sidi Mandri, colgada de los hilos del taller que con tanto esfuerzo levanté? ¿ Se la apropió tal vez Félix Aranda alguna noche de lluvia o se la llevó Rosalinda Fox cuando se marchó del almacén del Dean´s Bar para perderse como una sombra sigilosa por las calles de Tánger? ¿Estará la normalidad junto a mi madre, en el trabajo callado de las tardes africanas? ¿Acabó con ella un ministro depuesto y arrestado, o la arrastró quizá consigo un periodista a quien no me atreví a querer por pura cobardía? ¿Dónde estaba, cuándo la perdí, qué fue de ella? La busqué por todas partes: en los bolsillos, por los armarios y en los cajones; entre los pliegues y las costuras. Aquella noche me dormí sin hallarla.&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;- ... eran muchos los que madrugaban para hacer la vida más grata a quienes podían permitirse el lujo de dormir hasta bien entrada la mañana.&lt;/div&gt;&lt;div id="expandir1" style="display: none;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-1707607780536382489?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/1707607780536382489/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2011/07/maria-duenas-el-tiempo-entre-costuras.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1707607780536382489'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1707607780536382489'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2011/07/maria-duenas-el-tiempo-entre-costuras.html' title='María Dueñas - &quot;El Tiempo Entre Costuras&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/-KRiwNx7OPeg/ThDWwLc-2TI/AAAAAAAADLw/fI45Q6zr_Vk/s72-c/tiempo_costuras.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-2694004218328573391</id><published>2011-02-03T16:49:00.000+01:00</published><updated>2011-02-03T16:49:23.642+01:00</updated><title type='text'>¿Qué fue de los rusos?</title><content type='html'>&lt;div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"&gt;&lt;div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TUrMd2npU8I/AAAAAAAADKo/eX4AyIqpnS4/s1600/1296139988_0.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"&gt;&lt;img border="0" height="133" src="http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TUrMd2npU8I/AAAAAAAADKo/eX4AyIqpnS4/s200/1296139988_0.jpg" width="200" /&gt;&lt;/a&gt; &lt;/div&gt;&lt;ul style="text-align: center;"&gt;&lt;li&gt;El país de Tolstoi y Chejov era a las letras lo que Brasil al fútbol...&lt;/li&gt;&lt;li&gt;...Sin embargo, sus "nietos" son ignorados en Europa&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Frentre al alud de nuevos autores escandinavos que llenan la despensa  de las librerías españolas, el estante de 'literatura rusa  contemporánea' resulta tan &lt;b&gt;desangelado &lt;/b&gt;como el mostrador de una carnicería moscovita durante los últimos años de la perestroika.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Si bien los clásicos de la literatura rusa están hoy más vivos que  nunca (gracias a las nuevas traducciones directas), los escritores rusos  contemporáneos &lt;b&gt;apenas dan señales de vida&lt;/b&gt;. ¿A qué se debe este vacío existencial (de existencias) en las librerías españolas?&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Boris Akunin y su saga detectivesca protagonizada por Erast Fandorín  (un Sherlock Holmes en la Rusia de los zares), Ludmila Ulitskaya, o los  posmodernistas Vladimir Sorokin y Viktor Pelevin son algunos de los  autores rusos vivos que &lt;b&gt;han roto el hielo&lt;/b&gt; y asoman la cabeza con ahínco de periscopio en el mercado editorial español.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Sin embargo, su tímida presencia queda eclipsada por el grueso de las  grandes novelas rusas que conquistaron Europa por su propio peso en el  siglo XIX, se hicieron un hueco en sus estanterías y ahí siguen, &lt;b&gt;tan frescas&lt;/b&gt;, como mamuts congelados con los tejidos vivos intactos. &lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;a name='more'&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;En los últimos, años obras maestras de León Tolstoi (de cuya muerte  se cumplieron cien años el pasado noviembre), de Fiodor Dostoyevski o de  Nikolai Gogol (bicentenario en 2009) se reeditan y traducen  directamente del ruso para recuperar los matices que se perdieron en el  camino de las traducciones indirectas, práctica que en su día ya lamentó  Antonio Machado: "&lt;b&gt;Traducida, y mal traducida&lt;/b&gt;, ha  llegado a nosotros [la literatura clásica rusa] (...) acaso, vertida del  ruso al alemán, del alemán al francés, del francés al misérrimo español  de un traductor catalán, que tradujo a peseta por página (...)".&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Los grandes autores rusos del siglo XX que buscaron las cosquillas  con su pluma al régimen soviético tampoco han dejado de estar al alcance  de la mano en nuestro país. Por &lt;b&gt;'Lolita'&lt;/b&gt; (1955), de  Vladimir Nabokov, no pasan los años y a día de hoy es uno de los  clásicos del siglo XX más reeditados en todo el mundo. Asimismo,  'Archipiélago Gulag' de Alexander Solzhenitsin (fallecido en 2008), la  pormenorizada guía sobre la espantosa red de campos de trabajo forzado  del estalinismo, sigue siendo una referencia en Occidente y también en  Rusia (donde acaba de incorporarse al plan escolar con una versión  adaptada). La obra cumbre de Boris Pasternak, &lt;b&gt;'Doctor Zhivago'&lt;/b&gt;  (1956), que acaba de ser traducida por primera vez al castellano  directamente del ruso por Marta Rebón (Galaxia Gutenberg) es el último  clásico ruso 'restaurado'.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;A ello se une el descubrimiento de obras inéditas de autores de la  primera mitad del siglo XX nunca antes traducidas al ruso, labor que  acomete desde hace dos años la editorial independiente &lt;a href="http://nevsky.es/"&gt;Nevski Prospects&lt;/a&gt;,  con deliciosas rarezas como un cuento de Dostoyevski titulado 'El  cocodrilo' que (bajo el insólito rótulo de 'obra cómica') narra la  increíble peripecia interior de un peterburgués en el estómago de un  cocodrilo que lo engulle sin decir esta boca es mía.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;El ruso es uno de los mercados editoriales más dinámicos del mundo,  debido entre otras cosas a la tradicional voracidad de sus lectores. ¿A  qué se debe entonces el escaso peso de los autores rusos vivos en el  mercado editorial español? ¿Son víctimas los nuevos talentos de la  literatura agigantada de sus antepasados? "Creo que aún no se ha dado el  caso de un autor contemporáneo ruso que tenga tanto tirón como los  autores clásicos o soviéticos. Considero que esto obedece a que, a  diferencia de Francia, Alemania o Reino Unido, aquí todavía no hay una  fuerte inmigración rusa o bien generaciones de rusos nacidos en España  cuyo imaginario cultural esté a caballo entre ambos mundos", explica a  EL MUNDO.es &lt;a href="http://elarcarusa.tumblr.com/"&gt;Marta Rebón&lt;/a&gt;,  cuya traducción de 'Vida y destino', la grandiosa novela épico-bélica de  Vasili Grossman (Galaxia Gutenberg) se ha convertido en un éxito de  ventas en España.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;"Hay que tener en cuenta que &lt;b&gt;los estudios de Filología Eslava&lt;/b&gt;  se establecieron relativamente tarde en nuestro país", apostilla Rebón,  que prepara actualmente las memorias de Iliá Ehrenburg en siete  volúmenes para la editorial Acantilado.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Pese a todo, la prestigiosa traductora se muestra esperanzada: "Ahora  sí que tenemos varias hornadas de especialistas en lengua y literatura  rusa". Su &lt;b&gt;optimisto&lt;/b&gt; queda justificado por la traducción  en los últimos años de autores contemporáneos como Mijail Kurayev  (volcado al castellano por Jorge Ferrer), o Vasili Golovanov (con la  traducción de 'Visiones de Asia' a cargo de Ricardo San Vicente), así  como la reciente compilación de artículos costumbristas de la periodista  Katia Metelizza recién editada por Demipage.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Que ningún escritor ruso actual haya alcanzado la&lt;b&gt; preminencia apostólica&lt;/b&gt; de los genios del XIX, no parece razón suficiente para explicar su escaso peso en las librerías españolas.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Autores contemporáneos nacidos en la década de los 60 que hoy  descollan en el mercado ruso como Dimitri Bikov o Mijaill Shishkin, no  acaban de llegar a España porque las editoriales calibran mucho los  riesgos y raramente se arriesgan si una obra no ha destacado en Francia,  Alemania o Gran Bretaña. "Lo que se publica en E&lt;b&gt;spaña sigue de cerca lo que se publica antes en otros países europeos&lt;/b&gt;,  como pasó con el fenómeno Grossman que triunfó en toda Europa antes de  salir en español", explica a elmundo.es James Womack, poeta y fundador  junto con su mujer (la escritora gaditana Marián Womack) de la editorial  independiente Nevsky Prospects.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Gran aficionado a la ciencia ficción y a la novela negra (género  estrella en Rusia), Womack cree el desabastecimiento de novelas rusas  actuales en el mercado español se debe, en parte, a &lt;b&gt;la complejidad de la literatura rusa actual&lt;/b&gt;,  muy interesada en la experimentación y el posmodernismo, un concepto  que, puntualiza Womack, "abarca mas cosas en Rusia que en otros países".&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Muchas de estas obras se ensimisman en la propia tradición literaria  ruso-soviética, lo que da lugar a "textos que hablan entre sí, o textos  que son reescrituras o respuestas a textos anteriores", explica el joven  editor. Todo ello exige un&lt;b&gt; conocimiento de la tradición literaria rusa &lt;/b&gt;anterior  por parte del lector, lo que dificulta su exportación a Occidente, y  obliga apuntalar las traducciones con numerosas notas a pie de página.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Womack pone como ejemplo las obras de Pelevin. "En ellas hay muchos guiños a la literatura del pasado y a la &lt;b&gt;literatura soviética&lt;/b&gt;,  y eso, que las hace muy interesantes desde el punto de vista de la  construcción y de la historia de la literatura rusa, dificultan a su vez  su exportación", explica.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Nevsky Prospects, que se ha hecho hueco en las librerías con un  formato pequeño, atractivo y reconocible gracias a unas cubiertas  monocronas copadas por una gran inicial, apuesta sobre todo por novelas  poco conocidas de la primera mitad del siglo XX. Este verano publicará&lt;b&gt; la primera obra de un autor vivo&lt;/b&gt;:  'El lunes empieza el sábado' (1965) de los hermanos Strugatski (Boris  vive, mientras que Arkadi, el mayor de los dos, murió en 1991). Se trata  de un clásico de la ciencia ficción soviética que fue publicado en Gran  Bretaña en 1975 y que Womack no duda en tachar de "sátira con un toque  de Harry Potter".&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;b&gt;&lt;i&gt;Fuente: El Mundo &lt;/i&gt;&lt;/b&gt;&lt;br /&gt;&lt;div class="metadata_noticia"&gt;&lt;div class="firma"&gt;&lt;b&gt;&lt;i&gt;Daniel Utrilla (Corresponsal) | &lt;span class="localizacion"&gt;Moscú&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/b&gt;&lt;br /&gt;&lt;b&gt;&lt;i&gt;&lt;span class="localizacion"&gt;http://www.elmundo.es/elmundo/2011/01/27/cultura/1296139988.html&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/b&gt;&lt;br /&gt;&lt;span class="localizacion"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;/div&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-2694004218328573391?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='related' href='http://www.elmundo.es/elmundo/2011/01/27/cultura/1296139988.html' title='¿Qué fue de los rusos?'/><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/2694004218328573391/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2011/02/que-fue-de-los-rusos.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/2694004218328573391'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/2694004218328573391'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2011/02/que-fue-de-los-rusos.html' title='¿Qué fue de los rusos?'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TUrMd2npU8I/AAAAAAAADKo/eX4AyIqpnS4/s72-c/1296139988_0.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-4595804199913012912</id><published>2011-01-22T17:27:00.033+01:00</published><updated>2011-01-22T17:39:04.600+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Paolo Coelho'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='El Vencedor esta solo'/><title type='text'>Paulo Coelho - "EL Vencedor está Solo"</title><content type='html'>&lt;div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"&gt;&lt;div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TP_7QWDf3fI/AAAAAAAADGY/xSzC5yhqk30/s1600/libel+vencedor+esta+solo0509.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"&gt;&lt;img border="0" height="200" src="http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TP_7QWDf3fI/AAAAAAAADGY/xSzC5yhqk30/s200/libel+vencedor+esta+solo0509.jpg" width="136" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul&gt;&lt;li&gt;... ella nunca miraba a su alrededor, como hacen siempre las que se creen reinas del mundo. Están ahí para brillar y evitan fijarse en lo que los demás llevan, porque, dependiendo del número de diamantes y de la exclusividad de la ropa ajena, dará lugar a depresión, malhumor y sentimiento de inferioridad, aunque su propia ropa y sus accesorios hayan costado una fortuna.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;Olvida las películas. Cannes es un festival de moda.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... hay momentos en los que la vida separa a determinadas personas sólo para que entiendan lo importante que son la una para la otra.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... el dolor del amor siempre pasa.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... la gente nunca presta atención a lo que ocurre en el mundo.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;¿Quién dijo que los niños no son capaces de decidir lo que quieren de la vida?  Los adultos.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;El problema ahora era el mismo de siempre: "¿Qué ropa debo ponerme?"&lt;/li&gt;&lt;li&gt;La gente nunca está satisfecha con nada. Si tiene poco, quiere mucho. Si tiene mucho, todavía quiere más. Si tiene más, quiere ser feliz con poco, pero es incapaz de hacer esfuerzo alguno en ese sentido.&lt;a name='more'&gt;&lt;/a&gt;&lt;/li&gt;&lt;li&gt;Todo el mundo sabe que a los rusos, cuando son ricos, les gusta demostrar que nadan en la abundancia.&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;/div&gt;&lt;ul style="text-align: left;"&gt;&lt;li&gt;Ya había matado con anterioridad, con armas y con la bendición de su país. No sabía a cuánta gente, pero nunca pudo ver sus caras, y nunca, absolutamente nunca, había preguntado sus nombres, porque saberlo también significa ser consciente de estar ante un ser humano, y no de un enemigo. El nombre hace que alguien se convierta en un individuo único y especial, con pasado y futuro, antecesores y posibles descendientes, conquistas y derrotas. Las personas son su nombre, se enorgullecen de él, lo repiten miles de veces a lo largo de sus vidas, y se identifican con esas palabras. Es la primera palabra que aprenden después de los genéricos "papá" y "mamá"&lt;/li&gt;&lt;li&gt;Lista de normalidad&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;br /&gt;3) Pasar años haciendo una carrera en la universidad para después no encontrar trabajo.&lt;br /&gt;4) Trabajar de las nueve de la mañana a las cinco de la tarde en algo que no nos proporciona el menor placer, siempre que al cabo de treinta años la persona pueda jubilarse.&lt;br /&gt;5) Jubilarse, descubrir que ya no se tiene energía para disfrutar de la vida y morir al cabo de pocos años, de aburrimiento.&lt;br /&gt;...&lt;br /&gt;8) Ridiculizar a quien busca la felicidad en vez del dinero, diciendo que es una "persona sin ambición".&lt;br /&gt;9) Comprar objetos como coches, casa, ropa y definir la vida en función de estas comparaciones, en vez de intentar saber realmente la verdadera razón de estar vivo.&lt;br /&gt;10) No hablar con extraños. Hablar mal del vecino.&lt;br /&gt;...&lt;br /&gt;13) Criticar a todo el mundo que intenta ser diferente.&lt;br /&gt;...&lt;br /&gt;17) No ser nunca directo en las preguntas, aunque la otra persona entienda lo que queremos saber.&lt;br /&gt;18) Mantener una sonrisa en los labios cuando se tienen muchas ganas de llorar. Y tener piedad de los que muestran sus propios sentimientos.&lt;br /&gt;...&lt;br /&gt;20) Despreciar siempre aquello que no ha sido difícil de conseguir porque no ha habido el "sacrificio necesario" y, por tanto, no debe de tener las cualidades requeridas.&lt;br /&gt;21) Seguir los dictados de la moda, aunque ésta sea ridícula e incómoda.&lt;br /&gt;...&lt;br /&gt;23) Invertir mucho en la belleza exterior y preocuparse poco de la interior.&lt;br /&gt;...&lt;br /&gt;25) En un medio de transporte público, no mirar directamente a los ojos de nadie, de lo contrario, se puede interpretar como una señal de seducción.&lt;br /&gt;26) Tras entrar en el ascensor, permanecer de cara a la puerta y fingir que vas solo, aunque esté lleno.&lt;br /&gt;...&lt;br /&gt;35) Soltar improperios cuando se conduce.&lt;br /&gt;...&lt;br /&gt;38) Decir siempre "lo he intentado", aunque no hayas intentado absolutamente nada.&lt;br /&gt;39) Dejar las cosas más importantes de la vida para cuando ya no se tienen fuerzas.&lt;br /&gt;...&lt;br /&gt;43) Culpar el gobierno de todo lo malo que sucede.&lt;br /&gt;44) Estar convencido de que ser una buena persona, decente, respetuosa, significa que los demás van a pensar que eres débil, vulnerable y fácilmente manipulable.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul style="text-align: left;"&gt;&lt;li&gt;En el fondo, la gran mayoría de los guiones se pueden resumir con una simple línea: Un hombre ama a una mujer. El hombre pierde a la mujer. El hombre recupera a la mujer. El 90 por ciento de las películas son variaciones de esta misma línea. Las películas que huyen de esta regla tienen que tener mucha violencia para compensar, o muchos efectos especiales para agradar al público.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... las transformaciones se dan precisamente en los momentos de crisis.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;De vez en cuando, en sueños, se le aparecía el fantasma de Orson Welles: "Intenta lo imposible. No empieces por abajo, porque ya estás abajo. Sube rápidamente antes de que quiten la escalera. Si tienes miedo, reza, pero sigue adelante".&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... un sueño no tiene fecha de caducidad...&lt;/li&gt;&lt;li&gt;En realidad, hay algunas universidades, pero nada sustituye a la experiencia.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;Lo educaron para respetar la intimidad de aquellos a los que ama...&lt;/li&gt;&lt;li&gt;" No hay oportunidades únicas, la vida siempre te da otra oportunidad".&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... hay un lugar en el mundo en el que nacemos, aprendemos una lengua, descubrimos cómo nuestros antepasados superaban sus problemas. En un determinado momento pasamos a ser responsables de ese lugar.&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;br /&gt;*****&lt;br /&gt;- Esta mañana, mi hijo me ha pedido dinero para comprar un carnero; ¿debo ayudarlo?&lt;br /&gt;- No es una situación de emergencia, así que espera una semana antes de atender la petición de tu hijo.&lt;br /&gt;- Pero estoy en condiciones de ayudarlo; ¿qué diferencia hay si espero una semana?&lt;br /&gt;- Una diferencia muy grande. La experiencia me ha demostrado que la gente sólo da valor a algo cuando se les da la oportunidad de dudar si conseguirán o no lo que desean.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;*****&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;ul style="text-align: left;"&gt;&lt;li&gt;Los jóvenes influencian a sus padres en la política, en la lectura, en la música, y no al revés, como piensan los ingenuos.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... nunca, JAMÁS, te comportes como alguien que depende de su profesión para sobrevivir, aunque así sea.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... mientras recuerda los versos de un poeta portugués: "El espejo refleja la verdad; no se equivoca porque no piensa. Pensar es esencialmente equivocarse."&lt;/li&gt;&lt;li&gt;Buenas intenciones, virtud, integridad, ¿qué es eso exactamente? Personas que decían ser íntegras porque obedecían a su gobierno terminaron construyendo campos de concentración en Alemania. Médicos que estaban convencidos de que el comunismo era un sistema justo firmaron partes de locura y mandaron al exilio de Siberia a todos los intelectuales que estaban en contra del régimen. Los soldados van a la guerra a luchar en nombre de un ideal que apenas conocen, llenos de buenas intenciones, virtud, integridad.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;No es nada de eso. El pecado, para el bien, es una virtud; la virtud, para el mal, es un pecado.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;Pasión. ¿ Quién en el mundo puede decir que, tras cinco años de matrimonio, no ha mirado hacia otro lado y ah deseado estar en compañía de otra persona? ¿ Quién puede decir que no ha traicionado al menos una vez en la vida, aunque esa traición no haya salido de su imaginación? ¿ Y cuántos hombre y mujeres se van de su casa por culpa de eso, descubren que la pasión no dura y acaban volviendo con sus verdaderas parejas? Un poco de madurez y todo estará olvidado. Es absolutamente normal, aceptable, forma parte de la biología humana.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... volver al pasado en vez de intentar inventar el futuro.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... nadie llega el inicio de la escalera sin haber escalado antes muchas montañas en la vida.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;Pero ¿por qué comprar una camisa por encima de un precio razonable, si la etiqueta va escondida detrás del cuello?&lt;/li&gt;&lt;li&gt;"Sigue adelante. Aunque no estés convencido, sigue adelante; los designios de Dios son inescrutables, y a veces el amino no se ve hasta que uno echa a andar."&lt;/li&gt;&lt;li&gt;Gratitud, necesidad y contactos. Así se resuelve cualquier problema.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;Cuando se ve ante un túnel sin salida, lo mejor es dejar que su pensamiento vague un poco, mientras el inconsciente trabaja.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... es un derecho de todos guardar la vida privada en los subterráneos de la memoria.&lt;/li&gt;&lt;li&gt;... a partir del momento en que escogemos un camino, los otros desaparecen.&lt;/li&gt;&lt;/ul&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-4595804199913012912?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/4595804199913012912/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2011/01/blog-post.html#comment-form' title='1 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/4595804199913012912'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/4595804199913012912'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2011/01/blog-post.html' title='Paulo Coelho - &quot;EL Vencedor está Solo&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TP_7QWDf3fI/AAAAAAAADGY/xSzC5yhqk30/s72-c/libel+vencedor+esta+solo0509.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-6378188117504567873</id><published>2011-01-10T16:24:00.000+01:00</published><updated>2011-01-10T16:24:16.223+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='lectura'/><title type='text'>Pasen y lean: el libro</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Mudo cuando le impones el silencio, elocuente cuando lo haces hablar, nadie es compañero como el libro.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;El  libro es un comensal que no te elogia de manera escandalosa, un amigo  que no te soborna, un compañero que no te aburre, un deudor que no te  reprocha continuamente los atrasos, un vecino que no te reclama favores  todo el tiempo, un hombre que no trata de arrancarte los pensamientos  más íntimos, que no se comporta contigo en forma desleal, que no te  traiciona con hipocresías, que no te engaña con mentiras.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Un  libro puede leerse en todos lados; hay libros escritos en todas las  lenguas; a pesar de los intervalos que separan las épocas, a pesar de  las distancias entre las metrópolis, el libro conserva su perennidad.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Si  no existieran documentos escritos, si la historia profana y religiosa  no estuviera consignada en los archivos, si los hikam (máximas,  sentencias, apotegmas) no estuvieran confinados en los manuscritos, el  imperio del olvido habría vencido al de la memoria.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;i&gt;Fuente: &lt;a href="http://javiercercas.blogspot.com/2011/01/el-libro.html"&gt;Pasen y lean: el libro&lt;/a&gt;&lt;/i&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;a href="http://draft.blogger.com/post-edit.g?blogID=29887265&amp;amp;postID=1053067559160997356#" onclick="'Effect.toggle("&gt;&lt;br /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div id="expandir1" style="display: none;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-6378188117504567873?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='related' href='http://javiercercas.blogspot.com/2011/01/el-libro.html' title='Pasen y lean: el libro'/><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/6378188117504567873/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2011/01/pasen-y-lean-el-libro.html#comment-form' title='1 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6378188117504567873'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6378188117504567873'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2011/01/pasen-y-lean-el-libro.html' title='Pasen y lean: el libro'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-6422461506095667083</id><published>2010-12-12T17:54:00.001+01:00</published><updated>2010-12-12T17:54:24.749+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='bookcrossing'/><title type='text'>BOOKCROSSING</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TQT5euMYT1I/AAAAAAAADI0/iS8xiz5ne1Y/s1600/bookcrossing.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"&gt;&lt;img border="0" height="200" src="http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TQT5euMYT1I/AAAAAAAADI0/iS8xiz5ne1Y/s200/bookcrossing.jpg" width="160" /&gt;&lt;/a&gt;Hace tiempo escuché por primera vez sobre una iniciativa muy interesante y curiosa: dejar los libros libres en la calle para el uso de todos, dejarles circular libremente por la ciudad, país o, a lo mejor, el planeta entero. Desde aquel día aún no he perdido la esperanza de encontrar uno de estos libros por la calles (bares, cafeterías, etc.) de Málaga...&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Alguna vez os encontrasteis un libro solitario, aparentemente abandonado en el asiento de un autobús. Y al cogerlo visteis que, en la primera página del libro, llevaba una pegatina donde destacaba un número de serie puesto a boli, acompañado de un texto en inglés y español que decía:&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;i&gt;"No estoy perdido, soy un libro libre. Por favor, cojemé, leemé y ayudamé a continuar con mi viaje alrededor del mundo. Mira dentro...&lt;/i&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;i&gt;Por favor visita:&amp;nbsp;&lt;a href="http://www.bookcrossing-spain.com/home/"&gt;http://www.bookcrossing-spain.com/home/&lt;/a&gt;&amp;nbsp;e introduce mi número BCID xxxxxxxx. Descubriras donde he estado y quién me ha leido, y podrás hacerles saber que estoy en buenas manos. Y después... LEEME Y PONME EN LIBERTAD"&lt;/i&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Pués esto es &lt;b&gt;BOOKCROSSING&lt;/b&gt;, intercambiando libros.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;a href="http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TQT5exRIfGI/AAAAAAAADI8/k68PikCwl4Y/s1600/libros_bookcrossing.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"&gt;&lt;img border="0" height="200" src="http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TQT5exRIfGI/AAAAAAAADI8/k68PikCwl4Y/s200/libros_bookcrossing.jpg" width="156" /&gt;&lt;/a&gt;Se trata de una iniciativa mundial basada en esta sencilla premisa, liberar los libros que ya no leemos y tenemos cogiendo polvo (no valen las páginas amarillas), registrándolos antes en la web para saber, y sobre todo, compartir con otros las impresiones que nos dejó el libro liberado, saber por donde anda (hay muchos de ellos que dieron la vuelta al mundo), y en resumen, hacer amigos a través de los libros a la vez que liberamos la cultura. Porque en la web descubrirás mil maneras de liberar tus libros: dejalós en la jungla, intercambialós, busca puntos como cafeterías, donde verás librerías libres.... Enteraté en:&amp;nbsp;&lt;a href="http://www.bookcrossing.com/"&gt;http://www.bookcrossing.com/&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-6422461506095667083?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/6422461506095667083/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2010/12/bookcrossing.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6422461506095667083'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6422461506095667083'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2010/12/bookcrossing.html' title='BOOKCROSSING'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TQT5euMYT1I/AAAAAAAADI0/iS8xiz5ne1Y/s72-c/bookcrossing.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-1705131276830640523</id><published>2010-12-06T19:17:00.000+01:00</published><updated>2010-12-06T19:17:50.975+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Mis Blogs'/><title type='text'>Renacimiento del Blog</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Muy buenas,&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Bienvenidos al renacimiento del blog. Mucho tiempo este sitio estaba olvidado, dejado y abandonado. No me encontraba ilusionada ni encontraba ningunas frases en los libros que leía ultimamente. A lo mejor, leía los libros equivocados... pero no creo que así sea... Así que llegó el tiempo para darle un nuevo empujón.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;En vísperas de las Navidades me hago (os hago... si todavía ha quedado alguien por aquí que no ha perdido la esperanza y aún me sigue... os lo agradezco mucho!) este pequeño regalo con nuevas ilusiones e ideas que siempre llegan en estas fechas tan especiales.&amp;nbsp;Intentaré publicar más cosas, no solamente&amp;nbsp;las citas de los libros, sino también otras cosas nuevas e interesantes.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Y, por último, me permito citar aquí unas líneas que me han devuelto esta sensación de misterio, excitación e ilusión que me dan los libros... es un texto que usó&amp;nbsp;&lt;a href="http://www.casadellibro.com/"&gt;"Casa del Libro"&lt;/a&gt;&amp;nbsp;para su promoción "Regala libros en Navidad" a la que me uno con mucho gusto.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;"Veo cómo ríes, reflexionas, lloras, recuerdas... cómo te saltas páginas, cómo relees otras y cómo vuelves al principio para confirmar el nombre de tal o cual personaje. Me subrayas, anotas en mis márgenes, me prestas, no me devuelven ( o sí ) y confirmas la información que te doy. Me lees sobre la mesa, en el metro, en el autobús, sentado en el sofá o echado en la cama antes de dormir.&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Te observo en silencio, sin que percibas mi existencia. Pero hoy abandono mi callada complicidad. Hoy quiero pedirte algo muy sencillo: en estas Fiestas bájame de la estantería y llévame contigo. Cuélgame del árbol o tráeme en camello pero... léeme."&lt;/div&gt;&lt;div id="expandir1" style="display: none;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-1705131276830640523?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/1705131276830640523/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2010/12/renacimiento-del-blog.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1705131276830640523'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1705131276830640523'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2010/12/renacimiento-del-blog.html' title='Renacimiento del Blog'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-1053067559160997356</id><published>2010-06-15T16:49:00.011+02:00</published><updated>2010-12-06T19:39:36.475+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='La tercera resignacion'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Garcia Marquez'/><title type='text'>Gabriel García Márquez - "La tercera resignación"</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;span style="font-size: 20px;"&gt;A&lt;/span&gt;llí estaba otra vez, ese ruido. Aquel ruido frío, cortante, vertical, que ya tanto conocía pero  que ahora se le presentaba agudo y doloroso, como si de un día a otro  se hubiera desacostumbrado a él.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Le giraba dentro del cráneo vacío, sordo y punzante. Un panal se había levantado en las cuatro paredes de su calavera. Se agrandaba cada vez más en  espirales sucesivos, y le golpeaba por dentro haciendo vibrar su tallo de  vértebras con una vibración destemplada, desentonada, con el ritmo seguro de su cuerpo. Algo se había desadaptado en su estructura material de  hombre firme; algo que “las otras veces” había funcionado normalmente y  que ahora le estaba martillando de cabeza por dentro con un golpe seco  y duro dado por unos huesos de mano descarnada, esquelética, y le hacía recordar todas las sensaciones amargas de la vida. Tuvo el impulso animal de cerrar los puños y apretarse la sien brotada de arterias  azules,moradas, con la firme presión de su dolor desesperado. Hubiera  querido localizar entre las palmas de sus dos manos sensitivas el ruido que le estaba a punta de diamante. Un gesto de gato doméstico contrajo  sus músculos cuando lo imaginó perseguido por los rincones  atormentados de su cabeza caliente, desgarrada por la fiebre. Ya iba a alcanzarlo.  No.&lt;br /&gt;&lt;a href='#' onclick='Effect.toggle("expandir2","slide"); return false'&gt;Seguir leyendo...&lt;/a&gt;&lt;div id='expandir2' style='display: none;'&gt;El ruido tenía la piel resbaladiza, intangible casi. Pero él estaba dispuesto a  alcanzarlo con su estrategia bien aprendida y apretarlo larga y  definitivamente con toda la fuerza de su desesperación. No permitiría que penetrara  otra vez por su oído: que saliera por su boca, por cada uno de sus poros o por sus ojos que se desorbitarían a su paso y se quedarían ciegos mirando la huída del ruido desde el fondo de su desgarrada oscuridad. No  permitiría que le estrujara más sus cristales molidos, sus estrellas de  hielo,contra las paredes interiores del cráneo. Así era el ruido aquel:&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Pero le era imposible apretarse las sienes. Sus brazos se habían reducido y eran  ahora los brazos de un enano; unos brazos pequeños, regordetes,adiposos. Trató de sacudir la cabeza. La sacudió. El ruido apareció entonces  con mayor fuerza dentro del cráneo que se había endurecido, agrandado y  que se sentía atraído con mayor fuerza por la gravedad. Estaba pesado y  duro aquel ruido. Tan pesado y duro que de haberlo alcanzado y  destruido había tenido habría tenido la impresión de estar deshojando una flor de  plomo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Había sentido ese ruido “las otras veces”, con la misma insistencia. Lo había  sentido,por ejemplo, el día en que murió por primera vez. Cuando – ante la vista de un cadáver – se dio cuenta de que era su propio cadáver. Lo miró y se palpó. Se sintió intangible, inespacial, inexistente. El era verdaderamente un cadáver y estaba sintiendo ya, sobre su cuerpo  joven y enfermizo, el tránsito de la muerte. La atmósfera se había  endurecido en toda la casa como si hubiera sido rellena de cemento, y en medio de aquel bosque –en el que había dejado los objetos como cuando era  una atmósfera de aire– estaba él, cuidadosamente colocado dentro del ataúd de un cemento duro pero transparente. Aquella vez, en su  cabeza estaba también “ese ruido”. Qué lejanas y qué frías sentía las plantas de sus pies; allá en el otro extremo del ataúd, donde habían puesto una almohada, porque la caja le quedaba aún demasiado  grande y hubo que ajustarlo, adaptar el cuerpo muerto a su nuevo y último  vestido. Lo cubrieron de blanco y alrededor de su mandíbula apretaron un  pañuelo. Se sintió bello envuelto en su mortaja; mortalmente bello.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Estaba en su ataúd, listo a ser enterrado, y sin embargo, él sabía que no estaba  muerto. Que si hubiera tratado de levantarse lo hubiera hecho con toda  facilidad. Al menos “espiritualmente”. Pero no valía la pena. Era mejor dejarse morir allí; morirse de “muerte”, que era su enfermedad. Hacía  tiempo que el médico había dicho a su madre, secamente:&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;–Señora, su niño tiene una enfermedad grave: está muerto. Sin embargo prosiguió–,haremos todo lo posible por conservarle la vida más allá de su muerte. Lograremos que continúen sus funciones orgánicas por un complejo  sistema de autonutrición. Sólo variarán las funciones motrices, los  movimientos espontáneos. Sabremos de su vida por el crecimiento que continuará también normalmente. Es simplemente “una muerte viva”. Una real y verdadera muerte...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Recordaba las palabras, pero confundidas. Tal vez no las oyó nunca y fue creación de su cerebro cuando subía la temperatura en las crisis de la fiebre tifoidea.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Cuando se sumergía en el delirio. Cuando leía la historia de los faraones  embalsamados. Al subir la fiebre, él mismo se sentía protagonista de ella. Allí había empezado una especie de vacío en su vida. Desde entonces no podía distinguir, recordar cuáles acontecimientos eran parte de su  delirio y cuáles de su vida real. Por tanto, ahora dudaba. Tal vez el médico  nunca habló de esa extraña “muerte viva”. Es ilógica, paradojal,sencillamente contradictoria. Y eso lo hacía sospechar ahora que,efectivamente, estaba muerto de verdad. Que hacía dieciocho años que lo estaba.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Desde entonces – en el tiempo de su muerte tenía siete años – su madre le mandó hacer un ataúd pequeño, de madera verde; un ataúd para un niño. Pero el médico       ordenó que le hicieran una caja más grande, una caja para un  adulto normal, pues aquella, podría atrofiar el crecimiento y llegaría a  ser un muerto deforme o un vivo anormal. O la detención del crecimiento impediría darse cuenta de la mejoría. En vista de aquella  advertencia, su madre le hizo construir un ataúd grande, para un cadáver  adulto, y le colocó tres almohadas a los pies, con el fin de ajustarlo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Pronto empezó a crecer dentro de la caja, de tal manera que cada año podían sacarle un poco de lana a la almohada extrema para darle margen al crecimiento. Había pasado así media vida. Dieciocho años (ahora tenía  veinticinco).Y había llegado a su estatura definitiva, normal. El carpintero y  el médico se equivocaron en el cálculo e hicieron el ataúd medio  metro más grande. Supusieron que él tendría la estatura de su padre,que era un gigante semibárbaro. Pero no fue así. Lo único que de él heredó fue la barba poblada. Una barba azul, espesa, que su madre  acostumbraba arreglar para verlo decentemente dentro de su ataúd. Esa barba le       molestaba terriblemente en los días de calor.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Pero había algo que le preocupaba más que “¡ese ruido!”. Eran los ratones. Precisamente, cuando niño, nada había en el mundo que le preocupara más, que le produjera más terror, que los ratones. Y eran precisamente esos  animales asquerosos los que habían acudido al olor de las bujías que ardían a sus pies. Ya habían roído sus ropas y sabía que muy pronto  empezarían a roerlo a él, a comerse su cuerpo. Un día pudo verlos: eran cinco ratones lucios, resbaladizos, que subían a la caja por la pata de  la mesa y lo estaban devorando. Cuando su madre lo advirtiera, no quedaría  ya de él sino los escombros, los huesos duros y fríos. Lo que más horror  le producía no era exactamente que se lo comieran los ratones. Al fin  y al cabo podría seguir viviendo con su esqueleto. Lo que lo  atormentaba era el terror innato que sentía hacia esos animalitos. Se le erizaba  la piel con sólo pensar en esos seres velludos que recorrían todo su  cuerpo, que penetraban por los pliegues de su piel y le rozaban los labios con  sus patas heladas. Uno de ellos subió hasta sus párpados y trató de  roer su córnea. Le vio grande, monstruoso, en su lucha desesperada por  taladrarle la retina. Creyó entonces una nueva muerte y se entregó, todo  entero, a la inminencia del vértigo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Recordó que había llegado a mayor de edad. Tenía veinticinco años y eso significaba  que no crecería ya más. Sus facciones se volverían firmes, serias.Pero  cuando estuviera sano no podría hablar de su infancia. No la había  tenido. La pasó muerto.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Su madre había tenido rigurosos cuidados durante el tiempo que duró la transición  de la infancia a la pubertad. Se preocupó pora higiene perfecta del  ataúd y de la habitación en general. Cambiaba frecuentemente las flores de  los jarrones y abría las ventanas todos los días para que penetrara el  aire fresco. Con qué satisfacción miró la cinta métrica en aquel tiempo, cuando, después de medirlo, ¡comprobaba que había crecido varios centímetros!. Tenía la maternal satisfacción de verlo vivo. Cuidó, así mismo, de evitar la presencia de extraños en la casa. Al fin y  al cabo era desagradable y misteriosa la existencia de un muerto por  largos años en una habitación familiar. Fue una mujer abnegada. Pero muy  pronto empezó a decaer su optimismo. En los últimos años, la vio mirar con tristeza la cinta métrica. Su niño no crecía ya más. En los meses pasados no progresó el crecimiento un milímetro siquiera. Su madre sabía que iba a ser difícil ahora encontrar la manera de advertir la presencia de la vida en su muerto querido. Tenía el temor de que una mañana amaneciera “realmente” muerto y tal vez por eso aquel día él pudo observar que se acercaba a su caja, discretamente, y  olfateaba su cuerpo. Había caído en una crisis de pesimismo. Ultimamente  descuidó las atenciones y ya ni siquiera tenía la precaución de llevar la cinta métrica. Sabía que ya no crecería más.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Y él sabía que ahora estaba “realmente” muerto, Lo sabía por aquella apacible tranquilidad con que su organismo se dejaba llevar. Todo había  cambiado intempestivamente. Los latidos imperceptibles que sólo él podía percibir se habían desvanecido ahora de su pulso. Se sentía  pesado, atraído por una fuerza reclamadora y potente hacia la primitiva substancia de la tierra. La fuerza de gravedad parecía atraerlo  ahora con un poder irrevocable. Estaba innegable. Pero estaba más descansado así. Ni siquiera tenía que respirar para vivir su muerte.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Imaginariamente, sin tocarse, recorrió uno a uno cada uno de sus miembros. Allí, sobre  una almohada dura, estaba su cabeza levemente v uelta hacia la izquierda. Imaginó su boca entreabierta por la delgada orilla de frío que le llenaba la garganta de granizo. Estaba tronchado como un árbol de veinticinco años. Quizá trató de cerrar la boca. El pañuelo que  había apretado a su quijada estaba flojo. No pudo colocarse, componerse,tomar una “pose” siquiera para parecer un muerto decente. Ya los  músculos, los miembros, no acudían como antes, puntuales al llamado de su sistema nervioso. Ya no era el de dieciocho años atrás, un niño normal que podía moverse a gusto. Sintió sus brazos caídos, tumbados para  siempre, apretados contra las paredes acojinadas del ataúd. Su vientre  duro, como una corteza de nogal. Y más allá las piernas íntegras, exactas, complementando su perfecta anatomía de adulto. Su cuerpo reposaba con pesadez, pero apaciblemente, sin malestar alguno, como si el mundo se hubiera detenido de repente, y nadie interrumpiera el silencio; como si todos los pulmones de la tierra hubieran dejado de respirar para no interrumpir la liviana quietud del aire. Se sentía feliz como un  niño bocarriba sobre la hierba fresca y apretada, contemplando una nube alta que se aleja por el cielo de la tarde. Era feliz, aunque sabía que estaba muerto, que reposaba para siempre en la caja recubierta de seda artificial. Tenía una gran lucidez. No era como antes, después de  su primera muerte, en que se sintió embotado, bruto. Las cuatro  bujías que habían puesto en derredor suyo, y que eran renovadas cada tres  meses, empezaban a agotarse nuevamente: precisamente cuando iban a ser indispensables. Sintió la vecindad de la frescura en las violetas húmedas que su madre había llevado aquella terrible mañana. La  sintió en las azucenas, en las rosas. Pero toda aquella terrible realidad  no le causaba ninguna inquietud; al contrario, era feliz allí, sólo con su soledad. ¿Sentirse miedo después?&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Quien sabe. Era duro pensar en el momento en que el martillo golpeara los clavos sobre la madera verde y crujiera el ataúd bajo la esperanza segura de  volver a ser árbol. Su cuerpo atraído ahora con mayor fuerza por el imperativo  de la tierra, quedaría ladeado en un fondo húmedo, arcilloso y blanco, y allá arriba, sobre cuatro metros cúbicos, se irían apagando los últimos golpes de los sepultureros. No. Allí tampoco sentiría miedo. Eso  sería la prolongación de su muerte, la prolongación más natural de su nuevo estado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;No quedaría ya ni un grado de calor en su cuerpo, su médula se habría enfriado para siempre, y unas estrellitas de hielo penetrarían hasta el tuétano de sus huesos. ¡Qué bien se acostumbraría a su nueva vida de muerto! Un  día – sin embargo – sentirá que se derrumba su armadura sólida; y cuando trate de citar, de repasar cada uno de sus miembros, no los  encontrará. Sentirá que no tiene forma exacta definida, y sabrá resignadamente que ha perdido su perfecta anatomía de 25 años y que se ha convertido en un puñado de polvo sin forma, sin definición geométrica.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;En el polvillo bíblico de la muerte. Acaso sienta entonces una ligera nostalgia: nostalgia de no ser un cadáver formal, anatómico, sino un cadáver imaginario, abstracto, armado únicamente en el recuerdo gorroso de sus parientes. Sabrá entonces, que va a subir por los vasos capilares de un manzano y al despertarse medido por el hambre de un niño en una mañana otoñal. Sabrá entonces – y eso sí le entristecía – que ha perdido su unidad: que ya no es – siquiera – un muerto ordinario,un cadáver común.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;La última noche la había pasado feliz, en la solitaria compañía de su propio cadáver.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Pero al nuevo día, al penetrar los primeros rayos del sol tibio por la ventana,  abierta, sintió que su piel se había reblandecido. Observó un momento. Quieto,       rígido. Dejó que el aire corriera sobre su cuerpo. No pudo dudarlo: allí estaba el “olor”. Durante la noche la cadaverina había empezado a hacer sus efectos. Su organismo había empezado a descomponerse, a pudrirse, como el cuerpo de todos los muertos. El ”olor” era, indudablmente, un olor inconfundible a carne manida, que  desaparecía y reaparecía después más penetrante. Su cuerpo se había descompuesto con el calor de la noche anterior. Sí. Se estaba pudriendo. Dentro de pocas horas vendría su madre a cambiar las floresy desde el umbral la azotaría el tufo de la carne descompuesta. Entonces sí lo llevarían a dormir su segunda muerte entre los otros muertos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Pero de pronto el miedo le dio una puñalada por la espalda. ¡El miedo! ¡Qué pa labra  tan honda, tan significativa! Ahora tenía miedo, un miedo “físico”, verdadero. ¿A qué se debía? El lo comprendía perfectamente y se le estremecía la carne: probablemente no estaba muerto. Lo habían metido allí, en esa caja que ahora sentía perfectamente, blanda,  acolchada, terriblemente cómoda; y el fantasma del miedo le abrió la ventana de la realidad:¡Lo iban a enterrar vivo!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;No podía estar muerto, porque se daba cuenta exacta de todo; de la vida que  giraba en torno suyo, murmurante. Del olor tibio de los heliotropos que penetraba por la ventana abierta y se confundía con el otro “olor”. Se daba perfecta cuenta del lento caer del agua en el estanque. Del grillo  que se había quedado en el rincón y seguía cantando, creyendo que aún  duraba la madrugada.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Todo le negaba su muerte. Todo menos el “olor”. Pero, ¿cómo podía saber que ese olor era suyo? Tal vez su madre había olvidado el día anterior cambiar el agua de los jarrones, y los tallos estaban pudriéndose. O tal vez el ratón, que el gato había arrstrado hasta su pieza, se descompuso con el calor. No. El “olor” no podías ser de su cuerpo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Hacía unos momentos estaba feliz con su muerte, porque creía estar muerto. Porque un  muerto puede ser feliz con su situación irremediable. Pero un vivo no  puede resignarse a ser enterrado vivo. Sin embargo, sus miembros no  respondían a su llamada. No podía expresarse, y era eso lo que le causaba  terror; el mayor terror de su vida y de su muerte. Lo enterrarían vivo. Sentiría el vacío del cuerpo suspendido en hombros de los amigos, mientras su angustia y su desesperación se irían agrandando a cada paso de la procesión.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Inútilmente trataría de levantarse, de llamar con todas sus fuerzas  desfallecidas, de golpear por dentro del ataúd oscuro y estrecho para que supieran que aún       vivía, que iban a enterrarlo vivo. Sería inútil; allí tampoco responderían sus miembros al urgente y último llamado de su sis tema nervioso.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Oyó ruidos en la pieza contigua. ¿Estaría dormido? ¿Habría sido una pesadilla toda  esa vida de muerto? Pero el ruido de la vajilla no continuó. Se puso triste y       quizá tuvo disgusto por ello. Hubiera querido que todas las  vajillas de la tierra se quebraran de un sólo golpe allí a su lado, para  despertar por una causa ex terior, ya que su voluntad había fracasado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Pero, no. No era un sueño. Estaba seguro de que de haber sido un sueño no habría  fallado el último intento de volver a la realidad. El no despertaría ya más. Sentía la blandura del ataúd y el “olor” había vuelto ahora con mayor fuerza, con tanta fuerza, que ya dudaba de que era su propio olor. Hubiera querido ver allí a sus parientes, antes que comenzara a deshacerse, y el espectáculo de la carne putrefacta les produjera  asco. Los vecinos huirían espantados del féretro con un pañuelo en la  boca. Escupirían. No. Eso no. Era mejor que lo enterraran. Era  preferible salir de “eso” cuanto antes. El mismo quería ahora deshacerse de su propio cadáver. Ahora sabía que estaba verdaderamente muer to, o al menos inapreciablemente vivo. Daba lo mismo. De todos modos persistía el “olor”.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Resignado oiría las últimas oraciones, los últimos latinajos mal respondidos por los acólitos. El frío lleno de polvo y de huesos del cementerio penetrará hasta sus huesos y tal vez disipe un poco ese “olor”. Tal vez  – ¡quién sabe! — la inminencia del momento le haga salir de ese letargo. Cuando se sienta nadando en su propio sudor, en una agua viscosa, espesa, como estuvo nadando antes de nacer en el útero de su madre. Talvez  entonces esté vivo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Pero estará ya tan resignado a morir, que acaso muera de resignación.&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-1053067559160997356?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/1053067559160997356/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2010/06/gabriel-garcia-marquez-la-tercera.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1053067559160997356'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1053067559160997356'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2010/06/gabriel-garcia-marquez-la-tercera.html' title='Gabriel García Márquez - &quot;La tercera resignación&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-6299946445561097066</id><published>2010-06-06T12:17:00.004+02:00</published><updated>2010-06-06T12:29:26.911+02:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='El Camino'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Miguel Delibes'/><title type='text'>Miguel Delibes - "El Camino"</title><content type='html'>&lt;a href="http://1.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TAt3xuhpijI/AAAAAAAAC-Q/_NtvpvSXTlM/s1600/elcamino.jpg"&gt;&lt;img style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 145px; FLOAT: left; HEIGHT: 201px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5479605067812801074" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TAt3xuhpijI/AAAAAAAAC-Q/_NtvpvSXTlM/s320/elcamino.jpg" /&gt;&lt;/a&gt; - Los &lt;span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-corrected"&gt;mayores&lt;/span&gt; &lt;span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-corrected"&gt;tenían&lt;/span&gt;, a veces, caprichos m&lt;img class="gl_photo" border="0" alt="Añadir imagen" src="http://www.blogger.com/img/blank.gif" /&gt;&lt;span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error"&gt;ás&lt;/span&gt; tozudos y &lt;span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-corrected"&gt;absurdos&lt;/span&gt; que los de los niños.&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;- No escarbes en las cosas que ya no tienen remedio.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;- Bien decía Andrés, el zapatero: "Cuando a las gentes les faltan músculos en los brazos, les sobran en la lengua".&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;- Cada uno mira demasiado lo propio y olvida que hay cosas que son de todos y que hay que cuidar...&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;- La Guindilla mayor respetó el llanto de su hermana. El llanto era necesario para lavar la conciencia.&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-6299946445561097066?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/6299946445561097066/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2010/06/miguel-delibes-el-camino.html#comment-form' title='1 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6299946445561097066'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6299946445561097066'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2010/06/miguel-delibes-el-camino.html' title='Miguel Delibes - &quot;El Camino&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://1.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TAt3xuhpijI/AAAAAAAAC-Q/_NtvpvSXTlM/s72-c/elcamino.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-1491261520710830755</id><published>2009-12-28T14:58:00.005+01:00</published><updated>2009-12-28T15:20:54.753+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Markus Zusak'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='La Ladrona de Libros'/><title type='text'>Markus Zusak - "La Ladrona de Libros"</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Szi-R24MSNI/AAAAAAAACgE/fKYksUxcKkM/s1600-h/the-thief.jpg"&gt;&lt;img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 130px; height: 188px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Szi-R24MSNI/AAAAAAAACgE/fKYksUxcKkM/s320/the-thief.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5420291365538646226" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;- Los niños... A veces son mucho más astutos que los atontados y pesados adultos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Se dio cuenta de que era mucho más fácil hallarse a las puertas de algo que haberlas cruzado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... a los humanos les gusta contemplar la destrucción a la pequeña escala.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0"&gt;Liesel&lt;/span&gt; alargó el cuello, como si quisiera ver por encima de la puerta que tenía enfrente. Sin duda, su gesto invitó a la mujer a abrirla.&lt;br /&gt;- Jesús, María...&lt;br /&gt;Lo dijo en voz alta, las palabras se derramaron por la habitación llena de libros y frío. ¡Libros por todas partes! No había pared que no estuviera forrada de abarrotadas e impecables estanterías. Apenas se veía la pintura. Las letras impresas en los lomos de los libros negros, rojos, grises, de cualquier color, eran de todos los tamaños y estilos imaginables. Era una de las cosas más bellas que &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1"&gt;Lisel&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2"&gt;Meminger&lt;/span&gt; había visto nunca.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Imagínate &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3"&gt;que&lt;/span&gt; tienes que sonreír después de recibir un bofetón. Y luego imagínate que tienes que hacerlo las &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4"&gt;veinticuatro&lt;/span&gt; horas del día.&lt;br /&gt;En eso consistía ocultar a un judío.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Explicó que era judío de nacimiento, que lo habían educado como tal, pero también, y entonces más que nunca, que el judaísmo no dejaba de ser una etiqueta, la peor suerte con que uno puede tropezarse.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... uno se conforma con cualquier cosa en según qué circunstancias.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-1491261520710830755?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/1491261520710830755/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/12/markus-zusak-la-ladrona-de-libros.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1491261520710830755'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1491261520710830755'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/12/markus-zusak-la-ladrona-de-libros.html' title='Markus Zusak - &quot;La Ladrona de Libros&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Szi-R24MSNI/AAAAAAAACgE/fKYksUxcKkM/s72-c/the-thief.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-3968983232760749857</id><published>2009-09-24T12:49:00.011+02:00</published><updated>2010-11-29T20:30:03.552+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Mis Blogs'/><title type='text'>Por el Placer de la Lectura</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: center;"&gt;El otro día me llegó el siguiente mail, otro de los tantos que van circulando por internet y a los cuales yo no suelo prestar mucha atención. Pero este, solo por el asunto puesto me hizo parar antes de borrarlo y echar un vistazo. Y no fue en vano. Lo que he leido me ha indignado bastante y puedo decir que estoy totalmente de acuerdo con el Sr. Sampedro. Si seguimos asi, pronto tendremos que pagar  por leer los anuncios en la parada de autobus. Leedlo, leed...&lt;/div&gt;&lt;a href="http://draft.blogger.com/post-edit.g?blogID=29887265&amp;amp;postID=1053067559160997356#" onclick="Effect.toggle(&amp;quot;expandir1&amp;quot;,&amp;quot;slide&amp;quot;); return false"&gt;Seguir leyendo...&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div id="expandir1" style="display: none;"&gt;____________________________________________________________&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;POR EL PLACER DE LA LECTURA:&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;La SGAE (Sociedad General de Autores) ataca de nuevo.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Verdana; font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana;"&gt; &lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Verdana; font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;Escrito y firmado por José Luis Sampedro, escritor.&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;POR LA LECTURA&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 85%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 85%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;Cuando yo era un muchacho, en la España de 1931, vivía en Aranjuez un Maestro Nacional llamado D. Justo G. Escudero Lezamit. A punto de jubilarse, acudía a la escuela incluso los sábados por la mañana aunque no tenía clases porque allí, en un despachito que le habían cedido, atendía su biblioteca circulante.. Era suya porque la había creado él solo, con libros donados por amigos, instituciones y padres de alumnos. Sus 'clientes' éramos jóvenes y adultos, hombres y mujeres. Allí descubrí a Dickens y a Baroja, leí a Salgari y a Karl May.&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;Muchos años después hice una visita a un bibliotequita de un pueblo madrileño. No parecía haber sido muy frecuentada, pero se había hecho cargo recientemente una joven titulada quien había ideado crear un rincón exclusivo para los niños con un trozo de moqueta para sentarlos. Al principio las madres acogieron la idea con simpatía porque les servía de guardería. Tras recoger a sus hijos en el colegio los dejaban allí un rato mientras terminaban de hacer sus compras, pero cuando regresaban a por ellos, no era raro que los niños, intrigados por el final, pidieran quedarse un ratito más hasta terminar el cuento que estaban leyendo. Durante la espera, las madres curioseaban, cogían algún libro, lo hojeaban y a veces también ellas quedaban prendadas. Tiempo después me enteré de que la experiencia había dado sus frutos: algunas lectoras eran mujeres que nunca habían leído antes de que una simple moqueta en manos de una joven bibliotecaria les descubriera otros mundos. Y aún más años después descubrí otro prodigio en un gran hospital de Valencia.. La biblioteca de atención al paciente, con la que mitigan las largas esperas y angustias tanto de familiares como de los propios enfermos, fue creada por iniciativa y voluntarismo de una empleada. Con un carrito del supermercado cargado de libros donados, paseándose por las distintas plantas, con largas peregrinaciones y luchas con la administración intentando convencer a burócratas y médicos no siempre abiertos a otras consideraciones, de que el conocimiento y el placer que proporciona la lectura puede contribuir a la curación, al cabo de los años ha logrado dotar al hospital y sus usuarios de una biblioteca con un servicio de préstamos y unas actividades que le han valido, además del prestigio y admiración de cuantos hemos pasado por ahí, un premio del gremio de libreros en reconocimiento a su labor en favor del libro.&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;Evoco ahora estos tres de entre los muchos ejemplos de tesón bibliotecario, al enterarme de que resurge la amenaza del préstamo de pago. Se pretende obligar a las bibliotecas a pagar 20 céntimos por cada libro prestado en concepto de canon para resarcir -eso dicen- a los autores del desgaste del préstamo..&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;Me quedo confuso y no entiendo nada. En la vida corriente el que paga una suma es porque:&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;a) obtiene algo a cambio.&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;b) es objeto de una sanción.&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;Y yo me pregunto: ¿qué obtiene una biblioteca pública, una vez pagada la adquisición del libro para prestarlo? ¿O es que debe ser multada por cumplir con su misión, que es precisamente ésa, la de prestar libros y fomentar la lectura?&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;Por otro lado, ¿qué se les desgasta a los autores en la operación?.¿Acaso dejaron de cobrar por el libro?. ¿Se les leerá menos por ser lecturas prestadas?.¿Venderán menos o les servirá de publicidad el préstamo como cuando una fábrica regala muestras de sus productos? Pero, sobre todo: ¿Se quiere fomentar la lectura? ¿Europa prefiere autores más ricos pero menos leídos? No entiendo a esa Europa mercantil. Personalmente prefiero que me lean y soy yo quien se siente deudor con la labor bibliotecaria en la difusión de mi obra.&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;Sépanlo quienes, sin preguntarme, pretenden defender mis intereses de autor cargándose a las bibliotecas. He firmado en contra de esa medida en diferentes ocasiones y me uno nuevamente a la campaña.&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 85%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 85%;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;&lt;i&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;¡NO AL PRÉSTAMO DE PAGO EN BIBLIOTECAS!&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Verdana; font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-family: Verdana;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/span&gt;&lt;span style="font-family: Georgia; font-size: 100%; font-weight: bold;"&gt;&lt;span style="font-family: Georgia;"&gt;José Luis Sampedro&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="color: navy; font-family: Georgia; font-size: 130%;"&gt;&lt;span style="color: navy; font-family: Georgia;"&gt;&lt;/span&gt;&lt;/span&gt;&lt;/div&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-3968983232760749857?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/3968983232760749857/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/09/por-el-placer-de-la-lectura.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/3968983232760749857'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/3968983232760749857'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/09/por-el-placer-de-la-lectura.html' title='Por el Placer de la Lectura'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-1326658614186141408</id><published>2009-09-03T15:48:00.005+02:00</published><updated>2009-09-03T16:18:54.609+02:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='El viaje del Elefante'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Jose Saramago'/><title type='text'>Jose Saramago - "El Viaje Del Elefante"</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Sp_PPy_LMFI/AAAAAAAACQY/oDQJ0VTJMQ8/s1600-h/saramago-el-viaje-del-elefante.jpg"&gt;&lt;img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 134px; height: 200px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Sp_PPy_LMFI/AAAAAAAACQY/oDQJ0VTJMQ8/s200/saramago-el-viaje-del-elefante.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377244350395396178" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;- ...una adulación repetida acabará inevitablemente resultando insatisfactoria, y por tanto será como una ofensa.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... la vida se ríe de las previsiones y pone palabras donde imaginábamos silencios y súbitos regresos cuando pensábamos que no volveríamos a encontrarnos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El pasado es un inmenso pedregal que a muchos les gustaría recorrer como si de una autopista se tratara, mientras otros, pacientemente, van de piedra en piedra, y las levantan, porque necesitan saber qué hay debajo de ellas.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... una cosa buena que tiene la ignorancia es que nos defiende de los falsos saberes.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Razón tienen, por tanto, las personas que dicen que tres fue la cuenta que dios hizo, la cuenta de la paz, la cuenta de la concordia. Siendo tres, por lo menos, uno cualquiera podrá estar callado durante algunos minutos sin que se note demasiado. Lo malo es que uno de ellos, que haya estado pensando en eliminar al otro para quedarse con su fardel, por ejemplo, invite al tercero a colaborar en la reprensible acción, y éste le responda, pesaroso, No puedo, ya estoy comprometido en ayudar para matarte a ti.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... las mejores lecciones nos llegan siempre de la gente sencilla.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... las repeticiones decepcionan casi siempre, pierden la gracia, se les nota que falta espontaneidad, y, si la espontaneidad falta, falta todo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... la velocidad del más lento determina la velocidad general.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- .. la voz pública que, como sabemos, es capaz de jurar lo que no vio y afirmar lo que no sabe...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-1326658614186141408?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/1326658614186141408/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/09/jose-saramafo-el-viaje-del-elefante.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1326658614186141408'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1326658614186141408'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/09/jose-saramafo-el-viaje-del-elefante.html' title='Jose Saramago - &quot;El Viaje Del Elefante&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Sp_PPy_LMFI/AAAAAAAACQY/oDQJ0VTJMQ8/s72-c/saramago-el-viaje-del-elefante.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-5828637301320944733</id><published>2009-07-12T13:57:00.004+02:00</published><updated>2009-07-12T14:29:45.578+02:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Pabellon de Cancer'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Alexandr Solzhenitsyn'/><title type='text'>Alexandr Solzhenitsyn - "Pabellon de Cancer"</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SlnW4rEZNmI/AAAAAAAACMw/nl9qw2DpXRM/s1600-h/9788472236783.jpg"&gt;&lt;img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 132px; height: 200px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SlnW4rEZNmI/AAAAAAAACMw/nl9qw2DpXRM/s200/9788472236783.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5357549500856088162" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;- Una de las coacciones más abrumadoras de la humanidad era que los individuos no pudieran renovarse, hacia la mitad de sus vidas, cambiando radicalmente de ocupación.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Es de Dios de quien depende todo, decía la vieja Estefanía, para apaciguarlo. Dios ve claro en ello. Hay que someterse, mi pobre Diomka.&lt;br /&gt;-Pero entonces, ¡mayor razón, si todo procede de Dios, si Dios es el único que ve claro! ¿Por qué agobiar siempre a los mismos? Preciso es que haya un poco de orden, ¿no?&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- La mañana estaba húmeda y fresca, pero ya no era pleno invierno. En Rusia, con un tiempo así, salen de impermeable; pero aquí, en el Sur, se tenía otra noción del calor y el trío: con todo el calor, se siguen vistiendo ropas de lana; se cuida de ponerse abrigo lo antes posible en la temporada y de sacárselo lo más tarde posible; y si por ventura se posee una pelliza, se la usa sin esperar los pocos días en que hiela.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Tal como una bicicleta, tal como una rueda, una vez lanzadas, no pueden permanecer estables sino en movimiento y caen apenas se las priva de él, igual ocurre con el juego entre un hombre y una mujer: una vez iniciado, no puede subsistir sin desarrollarse.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- No se puede ser tan mezquino como para juzgar a base de los resultados ... , es más humano juzgar a base de las intenciones.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... la pasion que se apodera de nosotros expulsa a todas las demás.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- No es terrible morir... algún día: lo terrible es morir ... en seguida.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- No es el nivel de vida lo que hace la felicidad de los hombres, sino por cierto la unión de los&lt;br /&gt;corazones y nuestro concepto de nuestra vida. Ahora bien, ambas cosas están siempre a nuestro alcance y el individuo siempre es dichoso si lo desea, y nadie puede impedírselo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¡Ah, tener una hija suya, verdaderamente suya! (Una hija, porque podría criarla a partir de su propia experiencia, lo cual no era posible con un varoncito.)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... si a alguien habían calificado en vida de "científico" y le agregaban "experto", estaba irremisiblemente perdido; desde entonces, la gloria le impedía atender, como impide moverse una vestimenta demasiado suntuosa...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Si durante decenas de años de desbaste no está permitido decir las cosas como son, el cerebro de los hombres empieza a divagar irremediablemente y se hace más fácil entenderle a un marciano que a su propio compatriota.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... nunca hay que atacar a cabeza gacha sin haber mirado lo que está al alcance de la mano.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- (sobre burocratía, etc): Pero ¡qué poco se requería: sentar a hombres humanitarios a estas mesas odiosas, para que la vida cambiase radicalmente!&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-5828637301320944733?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/5828637301320944733/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/07/alexandr-solzhenitsyn-pabellon-de.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/5828637301320944733'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/5828637301320944733'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/07/alexandr-solzhenitsyn-pabellon-de.html' title='Alexandr Solzhenitsyn - &quot;Pabellon de Cancer&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SlnW4rEZNmI/AAAAAAAACMw/nl9qw2DpXRM/s72-c/9788472236783.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-4660336601215999888</id><published>2009-06-01T14:20:00.005+02:00</published><updated>2010-11-29T20:41:25.149+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Mijaíl Bulgákov'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Maestro y Margarita'/><title type='text'>Mijaíl Bulgákov - "Maestro y Margarita"</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://dialnet.unirioja.es/recursos/imagen?entidad=LIBRO&amp;amp;tipo_contenido=74&amp;amp;libro=291953" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"&gt;&lt;img alt="" border="0" src="http://dialnet.unirioja.es/recursos/imagen?entidad=LIBRO&amp;amp;tipo_contenido=74&amp;amp;libro=291953" style="cursor: pointer; float: left; height: 185px; margin: 0pt 10px 10px 0pt; width: 122px;" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0"&gt;Moscú&lt;/span&gt; en los años 20. Han pasado pocos años desde de la revolución de Octubre. En esos días se puede considerar a la ciudad como uno de los baluartes materialismo filosófico mundial. Dos intelectuales renegados de la esquizofrenia trinitaria cristiana discuten en un parque sobre la veracidad de la existencia de Jesucristo. Un educado y distinguido caballero extranjero que les oye hablar, atraído por tan interesante tema de conversación, se acerca hasta ellos y, pidiendo perdón por su intromisión, entabla conversación con ellos sobre tan profunda cuestión. Porfiando en su idea inicial de negación de Jesucristo, los intelectuales poco a poco se van sintiendo un tanto azorados por las extrañas respuestas con que el extranjero rebate sus bien aprendidos argumentos. En medio de este debate, cuando ya empiezan a dudar sobre la cordura del desconocido, de repente éste les espeta: ¿Y el Diablo? ¿tampoco existe el Diablo?&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;A medio caballo entre la sátira social, el cuento fantástico y el relato con &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1"&gt;transfondo&lt;/span&gt; filosófico, el libro narra la visita del mismísimo diablo al &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2"&gt;Moscú&lt;/span&gt; post-revolucionario nada menos que para celebrar el Baile Anual del Plenilunio de Primavera, fastuoso evento al cual asisten los más grandes pecadores de todas las épocas.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;span style="font-style: italic;"&gt;El Maestro y Margarita de &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3"&gt;Mijaíl&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4"&gt;Bulgákov&lt;/span&gt; es una novela considerada por muchos una de las novelas más importantes del Siglo &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5"&gt;XX&lt;/span&gt; en lengua rusa, así como una de las más cómicas. La obra fue prohibida por el gobierno de &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6"&gt;Stalin&lt;/span&gt;, con el que el escritor mantuvo muy malas relaciones. La novela tendría que esperar a ser publicada una vez muerto &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7"&gt;Stalin&lt;/span&gt; (1953) y descubiertas las atrocidades del &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8"&gt;stalinismo&lt;/span&gt;, momento en el cual la figura de este escritor fue revalorizada.&lt;/span&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;*** *** *** *** ***&lt;/div&gt;&lt;a href="http://draft.blogger.com/post-edit.g?blogID=29887265&amp;amp;postID=1053067559160997356#" onclick="Effect.toggle(&amp;quot;expandir1&amp;quot;,&amp;quot;slide&amp;quot;); return false"&gt;Seguir leyendo...&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div id="expandir1" style="display: none;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;- El hombre es mortal, pero eso es sólo la mitad del problema. Lo grave es que es mortal de repente, ¡ésta es la gran jugada! y no puede decir con seguridad qué hará esta tarde.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Pero un ladrillo, así, de repente no le cae encima a nadie.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Bueno - respondió aquél pensativo-, son hombres como todos... les gusta el dinero pero eso ha sucedido siempre... a la humanidad le ha gustado siempre el dinero sin importarle de qué estuviera hecho: de cuero, de papel, de bronce o de oro. Bueno, son frívolos..., pero ¿y qué?..., &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_9"&gt;también&lt;/span&gt; la misericordia pasa a veces por sus corazones... &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10"&gt;Hombres&lt;/span&gt; corrientes, recuerdan a los de antes sólo que a éstos les ha estropeado el problema de la vivienda...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Es un hecho. Y un hecho es la cosa más convincente de este mundo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¡Nunca pida nada a nadie! Nunca y, sobre todo, nada a los que son más fuertes que usted. Ya se lo propondrán y se lo darán.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- No hay fuerza capaz de acallar una muchedumbre, que es necesario que exhale todo lo que tenga dentro y se calle por sí misma.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¿Es vodka? - preguntó Margarita con voz débil.&lt;br /&gt;El gato, indignado, dio un respingo en la silla.&lt;br /&gt;- Por favor, majestad - dijo ofendido-, ¿cree usted que yo sería capaz de servir a una dama una copa de vodka? ¡Eso es alcohol puro!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Pero el quien ama, tiene que compartir el destino de aquel a quien ama.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¿Que haría tu bien si no existiera el mal y qué aspecto tendría la tierra si &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_11"&gt;desaparecieran&lt;/span&gt; las sombras?&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Otra cosa más: no deje a nadie sin una sonrisa, aunque sólo sea una &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12"&gt;sonrisita&lt;/span&gt;, si no le da tiempo a decir nada, aunque sólo haga un movimiento con la cabeza. Bastará con lo que se le ocurra, cualquier cosa, menos la falta de atención...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Si no existe el documento, no existe la persona.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Cuántas veces he repetido que la principal equivocación que cometen ustedes es menospreciar los ojos humanos. Quiero que comprendan que la lengua puede ocultar la verdad, pero los ojos ¡jamás! Por ejemplo, si a usted le hacen una pregunta inesperada, usted puede no inmutarse, dominarse en seguida, sabiendo perfectamente que tiene que decir para ocultar la verdad y decirlo con todo convencimiento sin cambiar de expresión. Pero, la verdad, asustada por la pregunta, salta a sus ojos un instante y... ¡todo ha terminado! La verdad no ha pasado inadvertida y ¡usted está descubierto!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¿Para qué seguir las huellas de los que ya ha pasado?&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Los manuscritos no arden.&lt;/div&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-4660336601215999888?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/4660336601215999888/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/06/mijail-bulgakov-maestro-y-margarita.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/4660336601215999888'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/4660336601215999888'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/06/mijail-bulgakov-maestro-y-margarita.html' title='Mijaíl Bulgákov - &quot;Maestro y Margarita&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-491880876031518250</id><published>2009-05-27T18:58:00.005+02:00</published><updated>2009-05-27T19:20:50.193+02:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Khaled Hosseini'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Cometas en el Cielo'/><title type='text'>Khaled Hosseini - "Cometas en el Cielo"</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Sh111zgeMOI/AAAAAAAAB4A/98kxnCzxAFA/s1600-h/cometascielo.jpg"&gt;&lt;img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 133px; height: 200px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Sh111zgeMOI/AAAAAAAAB4A/98kxnCzxAFA/s200/cometascielo.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5340554300351197410" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;- Los disparos y las explosiones habían durado menos de una hora, pero nos habían asustado mucho porque ninguno de nosotros había oído nunca disparos en las calles. Entonces eran sonidos desconocidos para nosotros. La generación de niños afganos cuyo oído no conocerían otra cosa que no fueran los sonidos de las bombas y los tiroteos no había nacido aún.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;- El niño hindú aprendería muy  pronto lo que los británicos descubrieron a principios de siglos y los rusos a finales de la década de los ochenta: que los afganos son un pueblo independiente.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Es lo que le ocurre a la gente que cree lo que dice. Que piensa que a los demás les sucede lo mismo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Es imposible ordenarle un día a alguien que te lustre los zapatos y al siguiente llamarlo hermano.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ...a veces lo que sucede en unos días, incluso en un único día, puede cambiar el curso de una vida.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Las historias tristes producen buenos libros.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Existe una cosa que es la voluntad de Dios.&lt;br /&gt;- Existe sólo lo que hacemos y lo que no hacemos, - dije.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- A veces los muertos son los más afortunados.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Dijo: "Tengo mucho miedo". Y yo le pregunté: "¿Por qué?", y ella respondió: "Porque soy profundamente feliz, doctor Rasul. Una felicidad así asusta." Le pregunté por qué y dijo: "Sólo te permiten ser así de feliz cuando están preparándose para llevarse algo de ti"...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... en Afganistan hay muchos niños, pero poca infancia.&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-491880876031518250?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/491880876031518250/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/05/khaled-hosseini-cometas-en-el-cielo.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/491880876031518250'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/491880876031518250'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/05/khaled-hosseini-cometas-en-el-cielo.html' title='Khaled Hosseini - &quot;Cometas en el Cielo&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://1.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Sh111zgeMOI/AAAAAAAAB4A/98kxnCzxAFA/s72-c/cometascielo.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-3303135268345885291</id><published>2009-04-22T20:11:00.005+02:00</published><updated>2010-11-29T20:45:27.629+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='El Cuento Numero Trece'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Diana Setterfild'/><title type='text'>Diana Setterfild - "El Cuento Numero Trece"</title><content type='html'>&lt;div style="TEXT-ALIGN: justify"&gt;&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Se9hXo2Q5LI/AAAAAAAABw8/y9FD7BaTGh8/s1600-h/El-cuento-numero-trece-TAPA-DURA-CON-SOBRECUBIERTA1_libro_image_zoom.jpg"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5327583942932489394" style="FLOAT: left; MARGIN: 0pt 10px 10px 0pt; WIDTH: 117px; CURSOR: pointer; HEIGHT: 182px" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Se9hXo2Q5LI/AAAAAAAABw8/y9FD7BaTGh8/s200/El-cuento-numero-trece-TAPA-DURA-CON-SOBRECUBIERTA1_libro_image_zoom.jpg" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;- La gente desaparece cuando muere. La voz, la risa, el calor de su aliento, la carne y finalmente los huesos. Todo recuerdo vivo de ella termina. Es algo terrible y natural al mismo tiempo. Sin embargo, hay individuos que se salvan de esa aniquilación, pues siguen existiendo en los libros que escribieron. Podemos volver a descubrirlos. Su humor, el todo de su voz, su estado de ánimo. A través de la palabra escrita pueden enojarte o alegrarte. Pueden consolarte, pueden desconcertarte, pueden cambiarte. Y todo eso pese a estar muertos. Como moscas en ámbar, como cadáveres congelados en el hielo, eso que según las leyes de la naturaleza debería desaparecer se conserva por el milagro de la tinta sobre el papel. Es una suerte de magia.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Hay demasiados libros en el mundo para poder leerlos todos en el transcurso de una vida, de manera que hay que trazar una linea en algún lugar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¿Qué mejor lugar para matar el rato que una biblioteca? Y en concreto para mí, ¿qué mejor manera de conocer a alguien que a través de su colección de libros y el trato que les dispensa?&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Las familias son tejidos. Resulta imposible tocar una parte sin hacer vibrar el resto.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... los niños pueden ser muy crueles. Lo que pasa es que no nos gusta pensar eso de ellos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Nada te obliga a cumplir un propósito formulado en mitad de la noche.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Todo el mundo tiene una historia.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Tengo por norma estricta no perseguir a mis pupilos, sino enseñarles a que ellos vengan a mí.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- No puede haber secretos en una casa donde hay niños&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;p class="MsoNormal"&gt;&lt;i&gt;&lt;span lang="RU" style="LINE-HEIGHT: 115%;font-size:12;" &gt;&lt;?xml:namespace prefix = o /&gt;&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/i&gt;&lt;span style="LINE-HEIGHT: 115%;font-family:';font-size:12;"  &gt;&lt;br /&gt;&lt;o:p&gt;&lt;/o:p&gt;&lt;/span&gt;&lt;/p&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-3303135268345885291?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/3303135268345885291/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/04/diana-setterfild-el-cuento-numero-trece.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/3303135268345885291'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/3303135268345885291'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/04/diana-setterfild-el-cuento-numero-trece.html' title='Diana Setterfild - &quot;El Cuento Numero Trece&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/Se9hXo2Q5LI/AAAAAAAABw8/y9FD7BaTGh8/s72-c/El-cuento-numero-trece-TAPA-DURA-CON-SOBRECUBIERTA1_libro_image_zoom.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-3681464832273085980</id><published>2009-03-27T16:36:00.002+01:00</published><updated>2009-03-27T16:51:38.878+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Paolo Coelho'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='El Demonio y la Señorita Prym'/><title type='text'>Paulo Coelho - "El Demonio y la Señorita Prym"</title><content type='html'>&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://bp3.blogger.com/_98OIPDOUTLU/Rg634sfBsiI/AAAAAAAAAX0/-FZg4Pbunis/s400/prym.jpg"&gt;&lt;img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 93px; height: 139px;" src="http://bp3.blogger.com/_98OIPDOUTLU/Rg634sfBsiI/AAAAAAAAAX0/-FZg4Pbunis/s400/prym.jpg" alt="" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;-O sea, que el Bien y el Mal tienen el mismo rostro; todo depende de la época en que se cruzan&lt;br /&gt;en el camino de cada ser humano&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;_______________________________&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Un hombre, su caballo y su perro iban por una carretera. Cuando pasaban cerca de un enorme árbol, cayó un rayo y los tres murieron fulminados. Pero el hombre no se dio cuenta de que ya había abandonado este mundo, y prosiguió su camino con sus dos animales; a veces, los muertos tardan un cierto tiempo antes de ser conscientes de su nueva condición...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;La carretera era muy larga, colina arriba, el sol era muy fuerte, estaban sudados y sedientos.&lt;br /&gt;En una curva del camino vieron un portal magnífico, todo de mármol, que conducía a una&lt;br /&gt;plaza pavimentada con adoquines de oro, en el centro de la cual había una fuente de donde manaba un agua cristalina. El caminante se dirigió al hombre que custodiaba la entrada.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;-Buenos días.&lt;br /&gt;-Buenos días -respondió el guardián.&lt;br /&gt;-¿Cómo se llama este lugar tan bonito?&lt;br /&gt;-Esto es el Cielo.&lt;br /&gt;-Qué bien que hayamos llegado al Cielo, porque estamos sedientos.&lt;br /&gt;-Usted puede entrar y beber tanta agua como quiera. -Y el guardián señaló la fuente.&lt;br /&gt;-Pero mi caballo y mi perro también tienen sed...&lt;br /&gt;-Lo siento mucho -dijo el guardián-. Pero aquí no se permite la entrada a los animales.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;El hombre se llevó un gran disgusto, puesto que tenía muchísima sed, pero no pensaba beber&lt;br /&gt;solo; dio las gracias al guardián y siguió adelante. Después de caminar un buen rato cuesta&lt;br /&gt;arriba, exhaustos, llegaron a otro sitio, cuya entrada estaba marcada por una puertecita vieja&lt;br /&gt;que daba a un camino de tierra rodeado de árboles. A la sombra de uno de los árboles había un hombre echado, con la cabeza cubierta por un sombrero; posiblemente dormía.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;-Buenos días -dijo el caminante.&lt;br /&gt;El hombre respondió con un gesto de la cabeza.&lt;br /&gt;-Tenemos mucha sed, yo, mi caballo y mi perro.&lt;br /&gt;-Hay una fuente entre aquellas rocas -dijo el hombre, indicando el lugar-. Pueden beber tanta&lt;br /&gt;agua como quieran.&lt;br /&gt;El hombre, el caballo y el perro fueron a la fuente y calmaron su sed.&lt;br /&gt;El caminante volvió atrás para dar las gracias al hombre.&lt;br /&gt;-Pueden volver siempre que quieran -le respondió.&lt;br /&gt;-A propósito, ¿cómo se llama este lugar?&lt;br /&gt;-Cielo.&lt;br /&gt;-¿El Cielo? ¡Pero si el guardián del portal de mármol me ha dicho que aquello era el Cielo!&lt;br /&gt;-Aquello no era el Cielo, era el Infierno.&lt;br /&gt;El caminante quedó perplejo.&lt;br /&gt;-¡Deberían prohibir que utilicen su nombre! ¡Esta información falsa debe de provocar&lt;br /&gt;grandes confusiones!&lt;br /&gt;-¡De ninguna manera! En realidad, nos hacen un gran favor. Porque allí se quedan todos los que son capaces de abandonar a sus mejores amigos..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;____________________________________&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Una cosa sí puedo decirte con toda seguridad: que la vida sea corta o larga depende&lt;br /&gt;de la manera en que la vivamos.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-3681464832273085980?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/3681464832273085980/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/03/paulo-coelho-el-demonio-y-la-senorita.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/3681464832273085980'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/3681464832273085980'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/03/paulo-coelho-el-demonio-y-la-senorita.html' title='Paulo Coelho - &quot;El Demonio y la Señorita Prym&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://bp3.blogger.com/_98OIPDOUTLU/Rg634sfBsiI/AAAAAAAAAX0/-FZg4Pbunis/s72-c/prym.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-5526435359987554920</id><published>2009-03-27T15:16:00.002+01:00</published><updated>2009-03-27T15:48:01.626+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Citas'/><title type='text'>Citas Varias</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;- El hombre sufre tan terriblemente en el mundo que se ha visto obligado a inventar la risa (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0"&gt;Fridrich&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1"&gt;Wilhelm&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2"&gt;Nietzsche&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Un &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3"&gt;hermano&lt;/span&gt; puede ser un amigo, pero un amigo será siempre un hermano (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4"&gt;Benjamin&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5"&gt;Franklin&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Amigos son los que en las &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6"&gt;prosperidades&lt;/span&gt; acuden al ser llamados y en las adversidades sin &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_7"&gt;serlo&lt;/span&gt; (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_8"&gt;Dimetrio&lt;/span&gt; I)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Un amigo es uno que lo sabe todo de ti y a &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_9"&gt;pesar&lt;/span&gt; de ello aún te quiere (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_10"&gt;Elbert&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_11"&gt;Hubbard&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_12"&gt;Tómate&lt;/span&gt; tiempo en escoger un amigo, pero sé más lento aún en cambiarlo (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_13"&gt;Benjamin&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_14"&gt;Franklin&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- No quiso la lengua castellana que de casado a cansado hubiese más de una letra de diferencia (Félix &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_15"&gt;Lope&lt;/span&gt; de Vega y &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_16"&gt;Caprio&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Un hombre tiene la edad de la mujer a la que ama. (Proverbio chino)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El amor es así, como el fuego; suelen ver antes el humo los que están fuera, que las llamas los que están dentro. (Jacinto &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_17"&gt;Benavente&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El hombre ama poco y a menudo; la mujer mucho y raramente. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_18"&gt;Jan&lt;/span&gt; Basta)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- La obra clásica en un libro que todo el mundo admira, pero que nadie lee. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_19"&gt;Ernest&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_20"&gt;Hemingway&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Todas las personas nacen como original; la mayoría mueren como copia. (Anónimo)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Con el dinero sucede lo mismo que con el papel higiénico: cuando se necesita, se &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_21"&gt;necesita&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_22"&gt;urgentemente&lt;/span&gt;. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_23"&gt;Upton&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_24"&gt;Sinclair&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_25"&gt;Cásate&lt;/span&gt; con un arqueólogo. cuanto más vieja te hagas, más encantadora te encontrará. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_26"&gt;Agatha&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_27"&gt;Christie&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Los &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_28"&gt;jóvenes&lt;/span&gt; van por grupos, los adultos por parejas y los viejos van solos. (Proverbio sueco)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Los primeros 40 años de vida nos dan el texto, los 30 siguientes, el comentario. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_29"&gt;Arthur&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_30"&gt;Schopenhauer&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Si pudieras marcharte ahora y volver hace 10 años. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_31"&gt;Marlene&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_32"&gt;Dietrich&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El joven conoce las reglas, pero el viejo las excepciones. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_33"&gt;Oliver&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_34"&gt;Wendell&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_35"&gt;Holmes&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- La &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_36"&gt;investigación&lt;/span&gt; de las enfermedades ha avanzado tanto que cada vez es más difícil encontrar a &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_37"&gt;alguien&lt;/span&gt; que esté completamente sano. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_38"&gt;Aldous&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_39"&gt;Huxley&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Hay que estudiar mucho para saber poco. (Barón de &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_40"&gt;Montesquien&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El café debe ser caliente como el infierno, negro como el diablo, pero como un ángel y dulce como el amor. (Charles &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_41"&gt;Maurice&lt;/span&gt; de &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_42"&gt;Tayllerand&lt;/span&gt;-&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_43"&gt;Perigord&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Lo importante no es lo que se come, sino cómo se come. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_44"&gt;Epícteto&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Toma consejo en el vino, pero decide con agua después. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_45"&gt;Benjamin&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_46"&gt;Franklin&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Nunca se miente tanto como antes de las elecciones, durante la guerra y &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_47"&gt;después&lt;/span&gt; de la cacería. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_48"&gt;Otto&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_49"&gt;von&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_50"&gt;Bismarck&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- La tierra no tiene sed de la sangra de los soldados, sino sudor de los hombres. (Proverbio brasileño)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- La guerra es la mejor escuela del cirujano. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_51"&gt;Hipócrates&lt;/span&gt; de Quíos)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El recuerdo que deja un libro a veces es más importante que el libro en sí. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_52"&gt;Adolfo&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_53"&gt;Bioy&lt;/span&gt; Casares)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Gran diferencia existe entre la persona que pide &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_54"&gt;leer&lt;/span&gt; un libro y la que pide un libro para leer. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_55"&gt;Gilbert&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_56"&gt;Keith&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_57"&gt;Chesterton&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- La lectura de un buen libro es un diálogo incesante en que el libro habla y el alma contesta. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_58"&gt;André&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_59"&gt;Manrois&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Los libros tienen su orgullo. Cuando se prestan, no vuelven nunca. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_60"&gt;Theodor&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_61"&gt;Fontane&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Encuentro la televisión muy educativa. Cada vez que alguien la enciende, me retiro a otra habitación y leo un libro. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_62"&gt;Julius&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_63"&gt;Marz&lt;/span&gt;-&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_64"&gt;Groucho&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Los fallos de los cocineros se tapan con las salsas, los de los arquitectos con flores y los del medico... con tierra. (Anónimo)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- También el silencio es una opinión a veces. (Anónimo)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Una conclusión es el lugar donde llegaste cansado de pensar. (Anónimo)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Nuestra cabeza es redonda para permitir al pensamiento cambiar de &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_65"&gt;dirección&lt;/span&gt;. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_66"&gt;Francis&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_67"&gt;Picabia&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Ojo por ojo, y el mundo acabará ciego. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_68"&gt;Mahatma&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_69"&gt;Gandhi&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Los políticos son iguales en todas partes. Prometen construir un puente incluso donde no hay río. (&lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_70"&gt;Nikita&lt;/span&gt; &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_71"&gt;Krushov&lt;/span&gt;)&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-5526435359987554920?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/5526435359987554920/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/03/citas-varias.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/5526435359987554920'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/5526435359987554920'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/03/citas-varias.html' title='Citas Varias'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-7358989823000210354</id><published>2009-01-13T16:22:00.010+01:00</published><updated>2009-01-17T11:49:47.095+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Mis Blogs'/><title type='text'>Y más libros, y más libros, y más...</title><content type='html'>&lt;div style="TEXT-ALIGN: justify" align="center"&gt;Estoy feliz y fijáos por qué tontería... ME HAN REGALADO LIBROS!!! MUCHOS LIBROS!!! Antes de nada me gustaría felicitaros a todos con el año nuevo que llegó y que espero que nos va a traer muchos momentos especiales y maravillosos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Pues nada, como podéis comprender, para éstas fiestas y para mi cumpleaños, que &lt;span style="font-size:+0;"&gt;fue &lt;/span&gt;pocos días después de los Reyes, mis amigos y José (mi marido... para quién no le conozca...) me han regalado en su mayoría libros, que tanto deseaba tener y nunca me los compraba por razones económicas. Los estaba observando y adorando en las librerías sin atreverme a gastarme una fortuna y dejándolo como siempre "para luego". En fin, al estar cansados de escuchar mis llamamientos, José y mis amigos han decidido terminar con esta situación y me han regalado mis tesoros: 7 libros!!! 7 mundos y descubrimientos que están por delante. Aquí os presento mis nuevos amigos:&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- "El maravilloso viaje de Nils Holgersson" de Selma Lagerlöf (es mi cuento preferido desde que era niña. Mi abuela, la pobre, lo sabía de memoria)&lt;br /&gt;- " Todo fluye" De Vassili Grossmann&lt;br /&gt;- "Vida y destino" de Vassili Grossmann&lt;br /&gt;- "El viaje del elefante" de Jose Saramago&lt;br /&gt;- "El fuego" de Katherine Neville&lt;br /&gt;- "La ladrona de libros" de Markus Zusak&lt;br /&gt;- "Cometas en el cielo" de Khaled Hosseini&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Ya os contaré como son y qué frases me han dado... Y mirad,que fácil es hacer feliz a una persona con un sólo libro... &lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-7358989823000210354?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/7358989823000210354/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/01/y-ms-libros-y-ms-libros-y-ms.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/7358989823000210354'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/7358989823000210354'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/01/y-ms-libros-y-ms-libros-y-ms.html' title='Y más libros, y más libros, y más...'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-6256633556320515384</id><published>2009-01-09T15:48:00.006+01:00</published><updated>2009-02-11T15:15:07.056+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Paolo Coelho'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='La bruja e Portobello'/><title type='text'>Paulo Coelho - "La Bruja de Portobello"</title><content type='html'>&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SWyw4Kj3o4I/AAAAAAAABgA/I_uiTCS4D34/s1600-h/1.jpg"&gt;&lt;img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 137px; height: 200px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SWyw4Kj3o4I/AAAAAAAABgA/I_uiTCS4D34/s200/1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5290798141207454594" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;- La música no es simplemente algo que nos agrada, o que nos distrae, sino que &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0"&gt;además&lt;/span&gt;, es una ideología. Se conoce a la gente por el topo de música que escucha.&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;- De la misma manera que las tradiciones permanecen, el deseo de volver se va consumiendo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... cuando las bocas se cierran, es &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1"&gt;porque&lt;/span&gt; algo importante va a ser dicho.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ...la soledad es más fuerte cuando intentamos enfrentarnos a ella, pero se muestra débil cuando &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_2"&gt;simplemente&lt;/span&gt; la ignoramos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Pero no se puede escribir sobre el baile. Hay que bailar.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¿Por qué la paciencia es tan importante? Por que nos hace prestar atención.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Olvida para siempre esa idea de &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3"&gt;que&lt;/span&gt; el camino es una manera de llegar a un destino: en realidad, siempre estamos llegando, a cada paso.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- No se puede creer en algo que no nos gusta, ¿entiendes?&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4"&gt;Enséñale&lt;/span&gt; a la gente a ser diferentes. !Sólo eso!&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¡ Les has dado una dirección diferente!&lt;br /&gt;- No importa. Se perderán, y no hay nada mejor para descubrir &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_5"&gt;sitios&lt;/span&gt; interesantes.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Y de repente me di cuenta de que resultaba tremendamente difícil estar en silencio delante de alguien a quien &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_6"&gt;acabas&lt;/span&gt; de conocer.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Lo aprendo todo a medida que lo necesito...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Los cambios sólo se dan cuando hacemos algo que va en &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_7"&gt;contra&lt;/span&gt;, totalmente en contra de todo a lo que estamos acostumbrados.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;-  La diferencia entre el maestro y el discípulo es sólo una: el primero tiene un poco menos de miedo que el segundo.&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-6256633556320515384?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/6256633556320515384/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/01/paulo-coelho-la-bruja-de-portobello.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6256633556320515384'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6256633556320515384'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/01/paulo-coelho-la-bruja-de-portobello.html' title='Paulo Coelho - &quot;La Bruja de Portobello&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://2.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SWyw4Kj3o4I/AAAAAAAABgA/I_uiTCS4D34/s72-c/1.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-378716520077764489</id><published>2009-01-09T15:09:00.005+01:00</published><updated>2009-02-11T15:15:44.874+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Veronika decide morir'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Paolo Coelho'/><title type='text'>Paulo Coelho - "Veronika decide morir"</title><content type='html'>&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.enfermeria21.com/pfw_files/cma/revistas/Educare21/2006/26/imagenes26/nikamorir.jpg"&gt;&lt;img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 108px; height: 165px;" src="http://www.enfermeria21.com/pfw_files/cma/revistas/Educare21/2006/26/imagenes26/nikamorir.jpg" alt="" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;- Cuando nos hallamos delante de otra persona y ella no nos dice nada, la situación &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0"&gt;tórnase&lt;/span&gt; irritante, tensa, insoportable.&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;- ... una mujer sabe cómo tocar el cuerpo de otra como ningún hombre lo consigue ya que conoce todos sus secretos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Pero la gran locura del hombre y de la mujer es exactamente ésta: el amor.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ...dejando aparte algunos casos &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_1"&gt;patológicos&lt;/span&gt; graves, las personas pierden la razón cuando intentan huir de la rutina. &lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-378716520077764489?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/378716520077764489/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/01/paulo-coelho-veronika-decide-morir.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/378716520077764489'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/378716520077764489'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/01/paulo-coelho-veronika-decide-morir.html' title='Paulo Coelho - &quot;Veronika decide morir&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-4762490724017404362</id><published>2009-01-08T16:49:00.008+01:00</published><updated>2009-02-11T15:16:23.855+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Paolo Coelho'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='A orillas del río Piedra...'/><title type='text'>Paulo Coelho - "A orillas del río Piedra me senté y lloré"</title><content type='html'>&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.tematika.com/tapas/sitio/383956g0.jpg"&gt;&lt;img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 145px; height: 231px;" src="http://www.tematika.com/tapas/sitio/383956g0.jpg" alt="" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;- El que es sabio, sólo es sabio porque ama. El que es loco, sólo es loco porque piensa que puede entender el amor.&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;br /&gt;- El universo siempre nos ayuda a luchar por nuestros sueños, por locos que parezcan.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Amar es como una droga. Al principio hay una sensación de euforia, de entrega total.Después, al día siguiente, quieres más. Todavía no te has enviciado, pero te ha gustado la sensación, y te parece que puedes mantenerla bajo control. Piensas en la persona amada durante dos minutos y la olvidas durante tres horas. Pero al poco tiempo te acostumbras a esa persona, y pasas a depender totalmente de ella. Entonces piensas en ella durante tres horas y la olvidas durante dos minutos. Si no está cerca, experimentas las mismas sensaciones que los viciosos cuando no consiguen droga. En ese momento, así como los viciosos roban y se humillan para conseguir lo que necesitan, tú estás dispuesto a hacer cualquier cosa por el amor.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... sólo debemos amar a quien podemos tener cerca.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Me gustaría estar allí con alguien que me dejase el corazón en paz, alguien con quien pudiese vivir aquel momento sin miedo de perderlo al día &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0"&gt;siguiente&lt;/span&gt;.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Estamos en silencio, y eso es una señal. Por primera vez estamos en silencio, aunque sólo ahora me he dado cuenta, cuando él se ha levantado para buscar otra botella de vino. Estamos en silencio. Oigo el ruido de sus pasos mientras regresa a la fuente donde estamos juntos desde hace más de una hora, bebiendo y mirando la niebla. Por primera vez estamos en silencio de verdad. No es el silencio incómodo del coche, cuando viajábamos de Madrid a Bilbao. No es el silencio de mi corazón asustado, cuando estábamos en la capilla cerca de San Martín de &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1"&gt;Unx&lt;/span&gt;. Es un silencio que habla. Un silencio que me dice que ya no necesitamos seguir explicándonos cosas el uno al otro.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El amor no hace muchas preguntas, porque si empezamos a pensar empezamos a tener miedo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Esperar. Ésa fue la primera lección que aprendí sobre el amor.&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-4762490724017404362?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/4762490724017404362/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/01/paulo-coelho-orillas-del-ro-piedra-me.html#comment-form' title='1 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/4762490724017404362'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/4762490724017404362'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2009/01/paulo-coelho-orillas-del-ro-piedra-me.html' title='Paulo Coelho - &quot;A orillas del río Piedra me senté y lloré&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-5611430132536893673</id><published>2008-12-20T15:30:00.004+01:00</published><updated>2008-12-20T16:42:52.538+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Insoportable levedad del ser'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Kundera'/><title type='text'>Milan Kundera - "Insoportable Levedad del Ser"</title><content type='html'>&lt;a href="http://www.librodearena.com/myfiles/mapache/la-insoportable-levedad-del-ser.jpg"&gt;&lt;img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 107px; CURSOR: hand; HEIGHT: 159px" alt="" src="http://www.librodearena.com/myfiles/mapache/la-insoportable-levedad-del-ser.jpg" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div align="justify"&gt;- Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces, estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Además ¿por qué iba a tener que sentir por este niño, al que no lo unía nada más que una noche imprudente, algo más que por otra persona cualquiera?&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... sólo una relación no sentimental, en la que uno no reivindique la vida y la libertad del otro, puede hacer felices a los dos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Quería velar por ella, defenderla, disfrutar de su presencia, pero no sentía necesidad de cambiar su estilo de vida.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¿Pero un acontecimiento no es tanto más significativo y privilegiado cuantas casualidades sean necesarias para producirlo? ... Lo que ocurre necesariamente, lo esperado, lo que se repite todos los días, es mudo. Sólo la casualidad nos habla.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Aquel que quiere permanentemente "llegar más alto" tiene que contar con que algún día le invadirá el vértigo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Su encuentro estuvo basado desde el comienzo en el error. ... Cada uno de ellos habían creado un infierno para el otro, pese a que se querían.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Pero es precisamente el débil quien tiene que ser fuerte y saber marcharse cuando el fuerte es demasiado débil para ser capaz de hacerle daño al débil.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El ruido tiene una ventaja. No se oyen las palabras.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¡Una vez tuve un accidente grave y fue estupendo! ¡Lo mejor de todo fue el hospital! No podía dormir, así que leía sin parar, de día y de noche.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- La persona que pierde su intimidad, lo pierde todo...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El hombre es de una manera en su intimidad y de otra en público.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El amor, cuando se hace público, aumenta de peso, se convierte en una carga.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... las preguntas verdaderamente serias son aquellas que pueden ser formuladas hasta por el niño. Sólo las preguntas más ingenuas son verdaderamente serias. Son preguntas que no tienen respuesta. Una pregunta que no tiene respuesta es una barrera que no puede atravesarse. Dicho de otro modo: precisamente las preguntas que no tienen respuesta son las que determinan las posibilidades del ser humano, son las que trazan las fronteras de la existencia del hombre.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ... tiene ganas de despedir a ese cuerpo como a una criada. ¡Permanecer junto a Tomás sólo como alma y que el cuerpo saliera a recorrer el mundo para comportarse allí tal como otros cuerpos femeninos se comportan con los cuerpos masculinos! &lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-5611430132536893673?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/5611430132536893673/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/milan-kundera-insoportable-levedad-del.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/5611430132536893673'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/5611430132536893673'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/milan-kundera-insoportable-levedad-del.html' title='Milan Kundera - &quot;Insoportable Levedad del Ser&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-8361269760898170870</id><published>2008-12-20T15:16:00.003+01:00</published><updated>2010-11-29T20:55:40.372+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Bucay'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Dejame que te cuente'/><title type='text'>Jorge Bucay - "Dejame que te cuente..."</title><content type='html'>&lt;a href="http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TPQEwvwnmcI/AAAAAAAADF4/YjHV4zp90cI/s1600/dejame-que-te-cuente_jorge-bucay_libro-OALR182.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"&gt;&lt;img border="0" height="200" src="http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TPQEwvwnmcI/AAAAAAAADF4/YjHV4zp90cI/s200/dejame-que-te-cuente_jorge-bucay_libro-OALR182.jpg" width="133" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;- No camines delante de mí, porque no podría seguirte. No camines detrás de mí, porque podría perderte. No camines debajo de mí, porque podría pisarte. No camines encima de mí, porque podría sentir que me pesas. Camina a mi lado, porque somo iguales.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El sordo siempre cree que los que bailan están locos.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Tu preocupación empieza cuando los grandes problemas desaparecen.&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-8361269760898170870?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/8361269760898170870/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/jorge-bucay-dejame-que-te-cuente.html#comment-form' title='1 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/8361269760898170870'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/8361269760898170870'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/jorge-bucay-dejame-que-te-cuente.html' title='Jorge Bucay - &quot;Dejame que te cuente...&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://4.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/TPQEwvwnmcI/AAAAAAAADF4/YjHV4zp90cI/s72-c/dejame-que-te-cuente_jorge-bucay_libro-OALR182.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-1684153964918343509</id><published>2008-12-20T14:17:00.002+01:00</published><updated>2009-02-11T16:13:27.511+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Once minutos'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Paolo Coelho'/><title type='text'>Paulo Coelho - "Once minutos"</title><content type='html'>&lt;div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.tematika.com/tapas/grandes/l198333.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"&gt;&lt;img src="http://www.tematika.com/tapas/grandes/l198333.jpg" width="134" border="0" height="200" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;- Y el ser humano puede soportar una semana de sed, dos semanas de hambre, muchos años sin techo, pero no puedo soportar la soledad. Es la peor de todas las torturas, de todos los sufrimientos&lt;br /&gt;- Aquel que se entrega totalmente, que se siente libre, ama al máximo. Y el que ama al máximo, se siente libre.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Ésa es la verdadera experiencia de la libertad: tener lo más importante del mundo sin poseerlo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¿Qué es lo más importante de esa vida? ¿Vivir o fingir que he vivido?.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;-... el gran objetivo del ser humano es comprender el amor total. El amor no está en el otro, está dentro de nosotros mismos; nosotros lo despertamos.; Pero para que despierte necesitarnos del otro. El universo sólo tiene sentido cuando tenemos con quién compartir nuestras emociones.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- El encuentro de una mujer consigo misma es un juego con riesgos serios.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;-Y, con un rayo, partió a la criatura en dos, y así creó al hombre y a la mujer. Eso aumentó mucho la población del mundo, y al mismo tiempo desorientó y debilitó a los que en él habitaban, porque ahora tenían que buscar su parte perdida, abrazarla de nuevo, y en este abrazo recuperar la antigua fuerza, la capacidad de evitar la traición, la resistencia para andar largos periodos y soportar el trabajo agotado. A ese abrazo donde los &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0"&gt;dos&lt;/span&gt; cuerpos se confunden de nuevo en uno lo llamamos sexo.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- ¡Dinero! Un trozo de papel especial, pintado con colores sobrios, que todo el mundo decía que valía algo...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- En todas las lenguas del mundo hay un mismo dicho: ojos que no ven, corazón que no siente. Pues, yo afirmo que no hay nada más falso que eso; cuanto más lejos, más cerca del corazón están los sentimientos que intentamos sofocar y olvidar. Si estamos en un exilio, queremos guardar cada pequeño recuerdo de nuestras raíces, si estamos lejos de la persona amada, cada persona que pasa por la calle nos hace recordarla.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Es gracioso, cuando se vive en una ciudad, siempre se deja para después conocerla, y generalmente se termina por no conocerla nunca.&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-1684153964918343509?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/1684153964918343509/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/paulo-coelho-once-minutos.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1684153964918343509'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1684153964918343509'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/paulo-coelho-once-minutos.html' title='Paulo Coelho - &quot;Once minutos&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-4708085553930580663</id><published>2008-12-20T13:36:00.005+01:00</published><updated>2008-12-20T17:30:27.672+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Saint-Exupery'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='El Principito'/><title type='text'>Antoine de Saint-Exupery - "El Principito"</title><content type='html'>&lt;div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"&gt;&lt;a href="http://www.espacioblog.com/myfiles/lunalunera/principito2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"&gt;&lt;img border="0" height="157" src="http://www.espacioblog.com/myfiles/lunalunera/principito2.jpg" width="139" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;/div&gt;&lt;br /&gt;- Si las estrellas están encendidas para que cada cual pueda un día encontrar la suya.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Los hombres han olvidado esta verdad- ... - pero tú no debes olvidarla. Eres responsable para siempre de lo que has domesticado.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Lo que veo es sólo la corteza, lo más importante es invisible.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Únicamente los niños saben lo que buscan.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Pero los ojos son ciegos. Hay que buscar con el corazón.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Pero si tú no respondes a las preguntas, tu rubor significa una respuesta afirmativa, no es verdad?&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-4708085553930580663?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/4708085553930580663/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/antoine-de-saint-exupery-el-principito.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/4708085553930580663'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/4708085553930580663'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/antoine-de-saint-exupery-el-principito.html' title='Antoine de Saint-Exupery - &quot;El Principito&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-6724997323979497523</id><published>2008-12-20T12:59:00.007+01:00</published><updated>2008-12-20T17:32:21.914+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Ilusiones'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Bach'/><title type='text'>Richard Bach - "Ilusiones"</title><content type='html'>&lt;a href="http://www.ofertondelibros.com/images/%5Clarge%5Cisbn978846%5C9788466302401-l.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"&gt;&lt;img border="0" height="167" src="http://www.ofertondelibros.com/images/%5Clarge%5Cisbn978846%5C9788466302401-l.jpg" width="125" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;- Todos los seres, todos los acontecimientos de tu vida, están ahí, porque tú los has convocado. De tí depende lo que resuelves hacer con ellos ahora.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Para vivir libre y dichosamente, debes sacrificar el tedio.&amp;nbsp; No siempre es un sacrificio fácil.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- No te dejes abatir por las despedidas. Son indispensables como preparación para el reencuentro. Y es seguro que los amigos se reencontrarán, después de algunos momentos o de todo un ciclo vital.&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-6724997323979497523?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/6724997323979497523/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/richard-bach-ilusiones.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6724997323979497523'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6724997323979497523'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/richard-bach-ilusiones.html' title='Richard Bach - &quot;Ilusiones&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-3986656959841916997</id><published>2008-12-20T12:23:00.010+01:00</published><updated>2010-12-02T16:21:48.494+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Bucay'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Cuentos para pensar'/><title type='text'>Joger Bucay - "Cuentos para pensar"</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que me oigas sin juzgarme&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que opines sin aconsejarme&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que confíes en mí sin exigirme&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que me ayudes sin intentar decidir por mi&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que me cuides sin anularme&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que me mires sin proyectar tus cosas en mi&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que me abraces sin asfixiarme&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que me animes sin empujarme&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que me sostengas sin hacerte cargo de mi&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que me protejas sin mentiras&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que te acerques sin invadirme&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que conozcas las cosas mías que más te disgusten&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero las aceptes y no pretendas cambiarlas&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;Quiero que sepas... que hoy puedes contar conmigo...&lt;/div&gt;&lt;div style="text-align: center;"&gt;&amp;nbsp;&amp;nbsp; Sin condiciones&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: left;"&gt;Los cuentos sirven para dormir a los niños y despertar a los adultos &lt;/div&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-3986656959841916997?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/3986656959841916997/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/joger-bucay-cuentos-para-pensar.html#comment-form' title='1 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/3986656959841916997'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/3986656959841916997'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/joger-bucay-cuentos-para-pensar.html' title='Joger Bucay - &quot;Cuentos para pensar&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-3170677570739478293</id><published>2008-12-17T22:26:00.008+01:00</published><updated>2010-12-02T21:03:00.969+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Remarque'/><title type='text'>Erich Maria Remarque - "Tiempo para vivir (amar) y tiempo para morir"</title><content type='html'>&lt;div align="justify"&gt;&lt;a href="http://www.rafamorata.com/love.jpg"&gt;&lt;img alt="" border="3" src="http://www.rafamorata.com/love.jpg" style="float: left; height: 169px; width: 121px;margin:10px;" /&gt;&lt;/a&gt; &lt;/div&gt;&lt;div style=" line-height: 20px;"&gt;-Gräber aspiró hondo una bocanada de humo que luego expelió ante él. Aquella brillante y pequeña cosa que tenía ahora entre sus dedos y que se consumía al ritmo de su respiración, resultaba en ocasiones más reconfortante que muchos camaradas, una benévola y callada amiga que durante unos breves instantes proporcionaba la paz... &lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Pero quizás hubiera menos guerras si la gente no se empeñase en imponer a los demás su propia voluntad.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- En ocasiones, cuando el silencio es demasiado intenso, es conveniente hacer un poco de ruido para cubrir su voz.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Hay momentos en la vida en que no deben tenerse las mejores intenciones.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Me gustaría tener algo en lo que pudiera apoyarme, - pensó. Pero no sabía que teniendo este apoyo estaría doblemente expuesto.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Parece mentira, que fácil puede ser renegar de las cosas de las que ayerpensábamos que era imposible separarse.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;- Y de todos modos, es mejor esperar que no esperar nada.&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-3170677570739478293?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/3170677570739478293/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/erich-maria-remarque-tiempo-para-vivir.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/3170677570739478293'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/3170677570739478293'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/erich-maria-remarque-tiempo-para-vivir.html' title='Erich Maria Remarque - &quot;Tiempo para vivir (amar) y tiempo para morir&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-6361409423120688491</id><published>2008-12-17T22:13:00.005+01:00</published><updated>2008-12-17T22:44:02.046+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Remarque'/><title type='text'>Erich Maria Remarque - "El Regreso"</title><content type='html'>&lt;div align="justify"&gt;&lt;a href="http://www.remarque.uos.de/dwztitel.gif"&gt;&lt;img style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 111px; CURSOR: hand; HEIGHT: 129px" alt="" src="http://www.remarque.uos.de/dwztitel.gif" border="0" /&gt;&lt;/a&gt; - Quizá sea sólo por eso por lo que hay siempre guerras: porque unos no pueden sentir jamás por completo lo que sufren los otros.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;- Yo no pretendo hacer nada, padre, yo sólo quiero vivir.&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;- Y cuando dos personas tienen que hablar por la necesidad, entonces nunca podrán hablar lo bastante para poner la situación en regla. Hablar es bueno cuando hay felicidad detrás de las palabras, cuando éstas fluyen sueltas y llenas de vida; pero de qué remedio puede servir algo tan voluble y sujeto a malentendidos como la palabra cuando se está en medio de la desgracia. Lo único que logran es empeorar la situación.&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-6361409423120688491?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/6361409423120688491/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/erich-mar.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6361409423120688491'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/6361409423120688491'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/12/erich-mar.html' title='Erich Maria Remarque - &quot;El Regreso&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-2392880697859456607</id><published>2008-11-29T10:35:00.004+01:00</published><updated>2008-11-29T10:41:37.387+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Remarque'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Citas'/><title type='text'>Erich Maria Remarque "Sin Novedad en el Frente"</title><content type='html'>&lt;div align="justify"&gt;&lt;a href="http://perso.orange.es/gonzalezdelamota/Erich%20Maria%20Remarque%20-%20Sin%20novedad%20en%20el%20frente.pdf"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5274010976055979938" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 155px; CURSOR: hand; HEIGHT: 188px" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/STENCjFT76I/AAAAAAAABRc/OPKK1IYn-qM/s320/Sin+novedad+en+el+frente.jpg" border="0" /&gt;&lt;/a&gt; - No responde. Las lágrimas le resbalan por la cara. Querría secárselas, pero mi pañuelo está muy sucio. Pasa una hora. Sigo sentado, preparado, espiando cada uno de sus gestos por si desea algo. Si por lo menos abriera la boca y gritase... Pero sólo llora con la cabeza inclinada hacia un lado. No habla de su madre ni de sus hermanos; no dice nada. Debe encontrarse ya lejos de todo esto. Ahora está solo con su pequeña vida de diecinueve años y llora porque le abandona.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="justify"&gt;&lt;br /&gt;- ¡ Cuánta aflicción puede caber en aquellas dos pequeñas manchas que podríais tapar con vuestros pulgares; en los ojos!&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-2392880697859456607?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/2392880697859456607/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/11/erich-maria-remarque-sin-novedad-en-el.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/2392880697859456607'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/2392880697859456607'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/11/erich-maria-remarque-sin-novedad-en-el.html' title='Erich Maria Remarque &quot;Sin Novedad en el Frente&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://1.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/STENCjFT76I/AAAAAAAABRc/OPKK1IYn-qM/s72-c/Sin+novedad+en+el+frente.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-1068423880123222533</id><published>2008-11-26T20:17:00.009+01:00</published><updated>2009-02-11T16:16:25.500+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Recomendados'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='La tercera Ola'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Ron Jones'/><title type='text'>La Tercera Ola</title><content type='html'>&lt;a href="http://chiabai.zarcrom.net/system/files/TheThirdWave.pdf"&gt;&lt;img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5273048690403176450" style="margin: 0px 10px 10px 0px; float: left; width: 139px; height: 133px;" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SS2h2JrR8AI/AAAAAAAABP0/ig9pPD2Txlc/s320/IMAGEN+pdf_0.jpg" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;&lt;br /&gt;&lt;div style="text-align: justify;"&gt;Aquí os dejo con un libro que en su día me impresionó mucho. Nos lo leyó un profesor de mi universidad. Aparte de ser un buen profesor, era muy buen actor, así que dio todo lo mejor de si para impresionarnos. El tema de la clase aquel día era "Motivación"...&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Estoy hablando sobre el libro de Ron &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0"&gt;Jones&lt;/span&gt; "La tercera ola" y su famosa recreación experimental de la Alemania &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1"&gt;Nazi&lt;/span&gt; que él mismo dirigió con alumnos de secundaria. Al no poder explicar a sus alumnos por qué los ciudadanos alemanes (especialmente los no judíos) permitieron que el Partido &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2"&gt;Nazi&lt;/span&gt; exterminara a millones de judíos y otros llamados "indeseables", decidió mostrárselo... &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_3"&gt;Aquí&lt;/span&gt; esta el resultado. Que lo disfrutéis y luego comentéis...&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-1068423880123222533?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/1068423880123222533/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/11/la-tercera-ola.html#comment-form' title='1 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1068423880123222533'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/1068423880123222533'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/11/la-tercera-ola.html' title='La Tercera Ola'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><media:thumbnail xmlns:media='http://search.yahoo.com/mrss/' url='http://1.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SS2h2JrR8AI/AAAAAAAABP0/ig9pPD2Txlc/s72-c/IMAGEN+pdf_0.jpg' height='72' width='72'/><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-2010918828216357321</id><published>2008-11-24T15:51:00.005+01:00</published><updated>2009-02-11T16:18:41.242+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='La Sombra del Viento'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Zafon'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Citas'/><title type='text'>CARLOS RUÍZ  ZAFÓN - "LA SOMBRA DEL VIENTO"</title><content type='html'>&lt;div style="text-align: justify;"&gt;&lt;a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.elpais.com/recorte/20050601elpepucul_5/XLCO/Ies/Sombra_viento.jpg"&gt;&lt;img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; width: 137px; cursor: pointer; height: 204px;" alt="" src="http://www.elpais.com/recorte/20050601elpepucul_5/XLCO/Ies/Sombra_viento.jpg" border="0" /&gt;&lt;/a&gt;"Hay cosas que sólo pueden verse entre tinieblas..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Cada libro, cada tomo que ves, tiene alma. El alma de quien lo escribió, y el alma de quienes lo leyeron y vivieron y soñaron con él. Cada vez que un libro cambia de manos, cada vez que alguien desliza la mirada por sus páginas, su espíritu crece y se hace fuerte."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"En este lugar, los libros que ya nadie recuerda, los libros que se han perdido en el tiempo, viven para siempre, esperando llegar algún día a las manos de un nuevo lector, de un nuevo espíritu. ...pero en realidad los libros no tienen dueño."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"...pocas cosas marcan tanto a un lector como el primer libro que realmente se abre camino hasta su corazón."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Un secreto vale lo que aquellos de quienes tenemos que guardarlo."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"No hay lenguas muertas, sino cerebros &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0"&gt;alertargados&lt;/span&gt;."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"No te fíes de nadie, &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1"&gt;Daniel&lt;/span&gt;, especialmente de la gente a la que admiras."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Una de las trampas de la infancia se que no hace falta comprender algo para sentirlo. Para cuando la razón es capaz de entender lo sucedido, las heridas en el corazón ya son demasiado profundas."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Odiar de veras es un talento que se aprende con los años."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"París es la única ciudad del mundo donde morirse de hambre todavía es considerado un arte."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"La gente se complica la vida, como si no fuese suficientemente complicada."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Los regalos se hacen por gusto del que regala, no por mérito del que recibe..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"...la mujer desea lo contrario de lo que piensa o declara..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Lo bueno se hace esperar."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"No hay peores cárceles que las palabras..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Las palabras con que se envenena el corazón de un hijo, por mezquindad o por ignorancia, se quedan enquistadas en la memoria y tarde o temprano le queman el alma."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"...existimos mientras alguien nos recuerda."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"...en el momento en que te paras a pensar si quieres a alguien, ya has dejado de quererle para siempre..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"...a veces una se siente más libre de hablarle a un extraño que a la gente que conoce... un extraño nos ve como somos, no como quiere creer que somos."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Hay pocas razones para decir la verdad, pero para mentir el número es infinito."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"El dinero es como cualquier otro virus: una vez pudre el alma del que lo alberga, parte en busca de sangre fresca."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Los libros son espejos: sólo se ve en ellos lo que uno ya lleva dentro..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Pocas cosas engañan más que los recuerdos."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"La gente siempre tiene ojos para los que no le importa..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Yo creo que nada sucede por casualidad..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"...quien quiere de verdad quiere en silencio, con hechos y nunca con palabras."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Hablar es de necios; callar es de cobardes; escuchar es de sabios."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"No te fíes del que se fía de todos..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Hay personas que se recuerdan y otras que se sueñan."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Los muertos nunca acuden a su propio entierro."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"El vino convierte al sabio en necio, y al necio en sabio."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"No hay segundas oportunidades, excepto para el remordimiento."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Mientras se trabaja, uno no le mira a la vida a los ojos."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Hay decepciones que honran a quien las inspira."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Nunca &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2"&gt;subestimes&lt;/span&gt; el talento para olvidar que despiertan las guerras..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Uno comete muchos errores en la vida, señorita, y sólo se da cuenta cuando es viejo."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Ustedes, las mujeres, escuchan más al corazón y menos a la tontería... por eso viven más."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"Los recuerdos son peores que las balas."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"...nada da más miedo que un héroe que vive para contarlo, para contar lo que todos los que cayeron a su lado no podrían &lt;span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3"&gt;camtar&lt;/span&gt; jamás."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"...las casualidades son las cicatrices del destino."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"...mientras se nos recuerda, seguimos vivos."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;"... el arte de leer se está &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_4"&gt;muriendo&lt;/span&gt; muy lentamente, que es un ritual íntimo, que un libro es un espejo y que sólo podemos encontrar en él lo que ya llevamos dentro, que al leer ponemos la mente y el alma, y que ésos son bienes cada día más escasos."&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-2010918828216357321?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/2010918828216357321/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/11/carlos-ruz-zafn-la-sombra-del-viento.html#comment-form' title='1 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/2010918828216357321'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/2010918828216357321'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/11/carlos-ruz-zafn-la-sombra-del-viento.html' title='CARLOS RUÍZ  ZAFÓN - &quot;LA SOMBRA DEL VIENTO&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>1</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-7971522637560492542</id><published>2008-11-23T20:51:00.005+01:00</published><updated>2009-02-11T16:19:07.895+01:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Zafon'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Marina'/><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='Citas'/><title type='text'>CARLOS RUÍZ ZAFÓN - "MARINA"</title><content type='html'>&lt;blockquote&gt;&lt;/blockquote&gt;&lt;blockquote&gt;&lt;/blockquote&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;a style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" href="http://www.blogliterario.com/wp-content/uploads/2008/04/marina.jpg" imageanchor="1"&gt;&lt;img src="http://www.blogliterario.com/wp-content/uploads/2008/04/marina.jpg" lh="true" width="131" border="0" height="200" /&gt;&lt;/a&gt;"...solo recordamos lo que nunca sucedió."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;"Solo desaparece la gente que tiene &lt;span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_0"&gt;algún&lt;/span&gt; sitio adonde ir..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;"Todos tenemos un secreto encerrado bajo llave en el ático del alma."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;"La paciencia es la madre de la ciencia... y la madrina de la demencia..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;"No se puede entender nada de la vida hasta que uno no entiende la muerte..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;"Las derrotas en silencio saben mejor."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;"¿Qué clase de ciencia es ésa, capaz de poner un hombre en la Luna pero incapaz de poner un pedazo de pan en la mesa de cada ser humano?&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;- A lo mejor el problema no está en la ciencia, sino en quienes deciden cómo emplearla..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;"De nada sirve toda la geografía, trigonometría y aritmética del mundo si no aprendes a pensar por ti mismo..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;" No se conoce a la gente hasta que se ha vivido una guerra..."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;"... la vida suele brindarnos aquello que no buscamos en ella."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;"... los problemas son como las cucarachas... Si se sacan a la luz, se asustan y se van."&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ; text-align: justify;"&gt;" El tiempo no nos hace más sabios, sólo más cobardes."&lt;/div&gt;&lt;div style="border: medium none ;"&gt;&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;blockquote&gt;&lt;div class="separator" style="border: medium none ; clear: both; text-align: justify;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="" style="border: medium none ; clear: both; text-align: center;"&gt;&lt;/div&gt;&lt;/blockquote&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-7971522637560492542?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/7971522637560492542/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/11/carlos-ruiz-zafon-marina.html#comment-form' title='0 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/7971522637560492542'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/7971522637560492542'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/11/carlos-ruiz-zafon-marina.html' title='CARLOS RUÍZ ZAFÓN - &quot;MARINA&quot;'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>0</thr:total></entry><entry><id>tag:blogger.com,1999:blog-29887265.post-9105725814960721472</id><published>2005-11-21T16:06:00.000+01:00</published><updated>2010-04-26T16:47:37.010+02:00</updated><category scheme='http://www.blogger.com/atom/ns#' term='presentacion'/><title type='text'>Un poco sobre mi</title><content type='html'>&lt;div align="center"&gt;Hola a todos,&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Lo primero que quiero y tengo que hacer es daros la bienvenida a mi blog de libros y las gracias por visitarnos. Espero que cada uno pueda encontrar aqui algo interesante para si mismo o, quien ya me conoce, pueda conocerme mejor y quizá comprenderme más.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Hace mucho tiempo que empecé a coleccionar y guardar frases de los libros que leo, que me han gustado, que me han hecho pensar o que me parecieron simplemente interesantes. Aqui os presento mi pequeño tesoro.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;Me gustan los libros, me gusta leer y me gusta encontrar en cada uno de ellos algo nuevo. Encontrar "mi frase". Los libros me acompañaron toda la vida y este amor por ellos, creo que lo heredé de mi madre. Siempre la recuerdo con el libro en la mano y con este ejemplo se confirma el famoso anuncio del Ministerio de Educación: "Si tu lees, ellos leen". Es pura verdad, os lo aseguro.&lt;br /&gt;&lt;br /&gt;El libro es mi memoria sobre las personas, situaciones, ciertas épocas de mi vida. Detras de cada frase presentada, ahí están mis recuerdos. Recuerdos sobre mi misma, de mi estado de ánimo cuando yo estaba leyéndolo, los lugares, las personas, las conversaciones. Son estas pequeñas cosas, las que en conjunto hacen la vida más feliz.&lt;br /&gt;&lt;/div&gt;&lt;div align="center"&gt;&lt;/div&gt;&lt;div class="blogger-post-footer"&gt;&lt;img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/29887265-9105725814960721472?l=ellorne.blogspot.com' alt='' /&gt;&lt;/div&gt;</content><link rel='replies' type='application/atom+xml' href='http://ellorne.blogspot.com/feeds/9105725814960721472/comments/default' title='Enviar comentarios'/><link rel='replies' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/11/hola.html#comment-form' title='8 comentarios'/><link rel='edit' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/9105725814960721472'/><link rel='self' type='application/atom+xml' href='http://www.blogger.com/feeds/29887265/posts/default/9105725814960721472'/><link rel='alternate' type='text/html' href='http://ellorne.blogspot.com/2008/11/hola.html' title='Un poco sobre mi'/><author><name>Elena</name><uri>http://www.blogger.com/profile/10538116609910442077</uri><email>noreply@blogger.com</email><gd:image rel='http://schemas.google.com/g/2005#thumbnail' width='32' height='32' src='http://3.bp.blogspot.com/_XWMtprCK2mk/SpVPlsR1AKI/AAAAAAAACOw/7WBlNRJDwv0/S220/trebol.jpg'/></author><thr:total>8</thr:total></entry></feed>
